时代可以造就很多悲哀。    很多年前，当街头出现儿童流浪者的时候，人们会开始反思，这个社会出现了问题。    后来。    流浪的孩子越来越多。    人们不再反思了。    残酷的生活夺走了他们思考的时间。    小男孩坐在街边。    那张脏兮兮的脸上有一对淡蓝色的美丽眼眸，他是个混血儿。    他低头沉思，疾驰的汽车化作骏马在他身旁掠过，沥青路面变成柔软草地，路灯是黑夜里的萤火虫，空气中有青草的香甜。    “你叫什么名字？”    “我没有名字。”    “跟我走吧，我能让你吃饱饭。”    小男孩跟着那个人走了。    他上了一辆车。    车上还有很多四五岁的孩子。    都脏兮兮的，衣服破破烂烂，但眼神澄澈，似乎有希望在其中闪烁。    那个人没有骗他们。    他们确实能吃饱饭。    但也多了一项任务。    “记得装可怜一点，那些人不给钱，就一直缠着他们……”    那个人给他们说了一些话。    然后给每个小孩发了一个破破烂烂的铁碗。    他们早上带着空碗出去，晚上带着钱回来。    没有完成指定任务的孩子只能吃剩饭。    小男孩经常完不成任务，因为他看起来不够可怜，金色的头发，白皙的皮肤，瘦削的面容，让他有一种别样的气质。    有个白头发的小姑娘会给他藏一点晚饭。    “为什么你的头发是白色的？”    “我生病了，所以我爸妈都不要我。”    两个人是很好的朋友。    如果时光依旧，这种生活其实并不算太苦。    至少，不会被饿死。    但几年过后，那个人把所有孩子都叫过去。    “你们现在长大了一点，已经不能引起别人的同情了，再这样下去，大家都吃不上饭……”    那晚，年龄最大的一个孩子被叫走。    第二天再回来的时候，他脸色苍白，一只手臂没了。    再后来，陆陆续续有些孩子被叫走。    有的回来时少了小腿，有的被挖走了眼睛，削去了耳朵，有点脸上多了很多划痕。    还有的，再也没回来……    按照年龄来排，下一个人就应该是那个白头发的小姑娘。    “她怎么还没回来？”    日暮西沉。    那人看起来有些不耐烦。    一直到夜幕降临，那个白头发的小姑娘也没回来。    那晚。    小男孩敲了敲那个人的房门，说自己有赚钱的办法。    那人把他叫进去。    “你有什么办法？”    “叔叔你靠近点，这个办法不能让别人听到。”    那人靠近了一点。    于是一根锋利的铁条刺入了他的心脏。    滚烫的鲜血喷涌在小男孩的脸上，他面带微笑。    那人捂着胸口，踉跄着后退。    他不敢相信。    一根孩子，哪来的这么大力气？    这个问题他注定得不到答案了。    倒下的身躯砸在地面上，鲜血在地面上流淌，有一种诡异的美感。    小男孩想了想，想不出词语来形容这种美感。    或许是艺术吧。    他推开房门。    莹白的月光照耀在他满脸的鲜血上。    浓重的血腥味让那些孩子神色惊恐，纷纷避让开。    他重新开始流浪。    也曾寻找过那个白头发的小姑娘，但一无所获。    饱一顿饿一顿的生活让这个小男孩显得更瘦弱了。    某天，他在街边捡到一盒水彩笔。    他缓缓打开盒子，小心翼翼，仿佛是在打开了另一个世界的大门。    “白色的头发……”    寂静的街道上，黑夜的路灯下。    他开始描绘自己记忆中那个小姑娘的形象。    画完之后，还顺手添上了一对翅膀。    然后他试了试红色。    鲜艳，仿佛流淌的血液。    他用红色画出了自己的形象。    红与白。    这就是他的第一幅画。    歪歪扭扭的线条有种说不出的异样，并不别扭，有些抽象。    “第一次画画吗？画得很不错，有天赋。”    很有磁性的声音。    小男孩抬头看去。    那人身着黑色长袍，黑色的兜帽遮住了面孔，看不太清楚。    “想学画画吗？”    “想。”    小男孩郑重地点头。    “让我来教你吧。”    那人笑了笑，磁性的声音听上去很舒服。    “你是不是很厉害的大画家？”    “算是吧。”    “那我就叫你老师了。”    “可以。”    “老师，你有名字吗？”    “零号。”    第二天早上。    小男孩迷迷糊糊在街边醒来。    他做了一个很长的梦。    他梦到自己捡到一盒水彩笔，梦里还有叫零号的老师教导他绘画。    可醒来后，身边并没有水彩笔。    没有昨晚的画。    什么都没有。    小男孩怅然若失。    他折断一根树枝，沾了一点街道旁的积水，试着画出梦中的东西，居然成功了！    那之后。    零号总是出现在他的梦里，教导他各种绘画知识。    虽然是梦，但小男孩总觉得白天的自己越来越困，没有精神。    仿佛晚上没有睡够。    他渐渐长大，偶尔去打零工赚点钱，买回来画板等工具，开始了街头画家的生活。    “年轻人厉害啊，画得挺不错的，哪个培训班出来的？”有路过的人问道。    “我在梦里学的。”小画家笑了笑，很腼腆。    零号出现在梦里的次数越来越少。    小画家的绘画技巧已经足够了。    但他心里始终有一个疑惑。    这天晚上。    再次在梦里见到零号的时候，他终于忍不住开口询问了。    “老师，什么是艺术呢？”    他觉得自己的画作不能称为艺术品。    仿佛缺了点什么。    零号笑了笑，从衣兜里取出一座很小的塑像。    “啪！”    他掰断了塑像的一只手臂。    “这就是艺术。”    小画家忽然明悟。    从小到大的一幕幕在眼前闪过。    那些断臂的孩子，失去眼球的，被截断小腿的……    艺术，来源于他的生活。    “我带你去一个地方，那里，你可以自由发挥。”    小画家来到了那里。    红色与蓝色的鲜血在哀嚎中流淌，机械与血肉开始碰撞。    他陶醉在其中。    他不愿醒来。    但醒来后。    他的内心又被痛苦与煎熬填满。    那些人的哀嚎与求饶仿佛就在耳边回响，他亲手把他们变成一个个死去的怪物。    “幸好那只是梦。”    那些梦越来越长。    白天的他开始变得没有精神。    作息颠倒。    渐渐地，他开始在白天睡觉。    这一次的梦中，有两个不速之客。    ……    各位书友晚安！

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