有一些日子，我刻意站在宽大的落地门前，看远远近近的屋脊慢慢沉入黑暗，黑总是在某个不经意的时刻，倏忽而至，让人毫无防备。前一刻还亮着，后一刻已经黑尽。也许就是某一处灯亮的瞬间，黑窒息了一刻，而后放纵开来。那些层叠的屋脊，被更远处的高空灯照亮，在黑夜里也没法稳妥地掩藏。我站在门后，站在黑暗之中，注视着这到处亮晃晃的世界，呼吸不自觉地沉了、缓了。黑，是很好的掩体，让人远离注视，让心安静。
数次之后，我就发觉，黑其实是从我身后诞生的。就在我站立并注视的时候，黑已经从我的身后诞生了，它从很多类似的房间里潮水似的涌出来，像丝绸，像隐蔽的手指，像一种高纯度的颜料在空气里渗染、抚摩、散布。耐心地，一层深似一层。这是城市夜晚的黑。黑得永远不够彻底、完整和久长。城市的黑，正变得越来越绵软，细嗅嗅，有股胭脂的气息。据说，在山野里，夜的黑是从广袤平展的田地中央升起的，庄重、肃穆。有着城市里领略不到的美。那黑浓得板硬、结实，想来有着牛皮糖一般的质地，足以打磨山野人的胆气虎心。
习惯是多么强大，有了火，有了灯，有了那些能产生光，能划破黑暗的事物，人就渐渐进入一种惯性，产生依赖。停电的时候，总是盼望快点结束。而有时，我们不知该如何企盼，黑暗并不因光亮而远离。我落入茫然无着、不能被灯驱散的黑暗之中，总会感到慌乱。我认识的很多女人，都是这样。然而，有一个女人不怕黑。她在黑暗中流连、散步、沉思。她想要结识黑暗中那些混乱不清、难以用语言把握的事物，比如欲望，比如疯狂，比如爱，比如死亡，比如毁灭。她的喜欢，是真的喜欢。她的每一本书都散发着黑夜的气息，浓稠、幽深、迷乱，令人窒息。我从未看见过有哪一个女人像她那样迷恋黑暗。所以，她不总是被认同，被理解，被关爱。她是一个离我们并不遥远的女人，刚刚离开，带着永不消泯的对爱的热望。她走后，这世上还到处存留有她的气息。霸道的气息，来自黑夜的气息。那是神秘、诗性、难以轻易破译的黑夜的气息，是属于她的不可复制的气息，因而迷人。我说的那个女人，杜拉斯。
男人中，我也认识一位。他写过《喧哗与骚动》，写烈日下隐蔽的黑暗，写健全人内心的残缺，在灼热的阳光下也无法烤透。目光不停留在表面，穿透进去，就能理解。他的名字不说，也有人知道。他和她，都是因黑暗而永生的人。
很多的书籍从平凡的手中诞生，无论咏叹黑夜还是赞美白天，都是一星火，足以点亮在黑暗中徘徊、苦闷、被窒息的心灵。这些书最终穿越了历史的层层黑暗，而得以永久存活。它们在漫长的生命时光中，像永动的唱机，指针一遍遍轻轻划过不同的心灵，反复唱响某一经典的曲调，唱响不灭的诗意与思想，供我们在最黑暗的时刻用以抵挡心底的恐慌。黑暗中，心灵永远需要这样忠实而智慧的陪伴。
此时我说的黑暗，不再是夜的黑暗。那是心灵的某一失明时刻，相信每个人都可能遇到。
我曾经走进一家戒毒所，为了采访。我去看望那些陷入黑暗中的少女，她们真年轻，有着一生中最美的年华，可她们不加理会。我冲着她们生命中的黑暗时刻而来，这个她们知道。她们坦然地向我讲述快乐的极端体验，给我看手臂上密密的针眼，以及与之相生的痛苦时刻，述说戒毒的决心，仿佛她们现在愿意像剥去一层皮肤那样，将曾经的一段经历剥去。此前，她们的世界全然隔离在我的世界之外。因为采访的机缘，两个世界有了沟通，也就有了相应的牵挂。背着她们，我询问管理员，成功的把握有多大。他在一片浓荫中摇头，他说很难，那些少女不是第一次来这里了，出去后才是真的考验，她们很难挺得过……黑暗有它魅惑人的法力与手段，不是轻易可以克服的，这下我知道了。
再去时，我带上些书。那些少女正坐在过道的阴凉中，坐成一个圈，有人刚洗了发，空气中弥漫着一种动人清澈的香息。书，她们是喜欢的，立刻传看起来。她们中的大多数，比我年轻，有着凝脂般的肌肤，还不曾被毒品侵凌。我对书，有着自己的迷信。我不知道，那几本薄薄的书，能不能帮助她们走出黑暗。
可我知道，黑暗中哪怕只一星的光亮，也很重要。
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