One observes them, one expects them;

    Blue-breasted in their indifferent mortuary,

    Beached bare on the cold marble slabs

    In immodest underwear frills of feather.

    The red sides of beef retain

    Some of the smelly majesty of living:

    A half-cow slung from a hook maintains

    That blood and flesh are not ignored.

    But a turkey cowers in death.

    Pull his neck, pluck him, and look –

    He is just another poor forked thing,

    A skin bag plumped with inky putty.

    He once complained extravagantly

    In an overture of gobbles;

    He lorded it on the claw-flecked mud

    With a grey flick of his Confucian eye.

    Now, as I pass the bleak Christmas dazzle,

    I find him ranged with his cold squadrons:

    The fuselage is bare, the proud wings snapped,

    The tail-fan stripped down to a shameful rudder.

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