There, in the corner, staring at his drink.

    The cap juts like a gantry's crossbeam,

    Cowling plated forehead and sledgehead jaw.

    Speech is clamped in the lips' vice.

    That fist would drop a hammer on a Catholic –

    Oh yes, that kind of thing could start again.

    The only Roman collar he tolerates

    Smiles all round his sleek pint of porter.

    Mosaic imperatives bang home like rivets;

    God is a foreman with certain definite views

    Who orders life in shifts of work and leisure.

    A factory horn will blare the Resurrection.

    He sits, strong and blunt as a Celtic cross,

    Clearly used to silence and an armchair:

    Tonight the wife and children will be quiet

    At slammed door and smoker's cough in the hall.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com