A soft whoosh, the sunset blaze

    of straw on blackened stubble,

    a thatch-deep, freshening

    barbarous crimson burn –

    I rode down England

    as they fired the crop

    that was the leavings of a crop,

    the smashed tow-coloured barley,

    down from Ely's Lady Chapel,

    the sweet tenor latin

    forever banished,

    the sumptuous windows

    threshed clear by Thomas Cromwell.

    Which circle does he tread,

    scalding on cobbles,

    each one a broken statue's head?

    After midnight, after summer,

    to walk on a sparking field,

    to smell dew and ashes

    and start Will Brangwen's ghost

    from the hot soot –

    a breaking sheaf of light,

    abroad in the hiss

    and clash of stooking.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com