In those days she flowed

    black-lick and quick

    under the sallies,

    the coldness off her

    like the coldness off you –

    your cheek and your clothes

    and your moves – when you come in

    from gardening.

    She was in the swim

    of herself, her gravel shallows

    swarmed, pollen sowings

    tarnished her pools.

    ~

    And so what, did I hear

    somebody cry? Let them

    cry if it suits them,

    but let it be for her,

    her stones, her purls, her pebbles

    slicked and blurred

    with algae, as if her name

    and addressing water

    suffered muddying,

    her clear vowels

    a great vowel shift,

    Moyola to Moyulla.

    ~

    Milk-fevered river.

    Froth at the mouth

    of the discharge pipe,

    gidsome flotsam …

    Barefooted on the bank,

    glad-eyed, ankle-grassed,

    I saw it all

    and loved it at the time –

    blettings, beestings,

    creamery spillage

    on her cleanly, comely

    sally trees and alders.

    ~

    Step into her for me

    some fresh-faced afternoon,

    but not before

    you step into thigh waders

    to walk up to the bib

    upstream, in the give and take

    of her deepest, draggiest purchase,

    countering, parting,

    getting back at her, sourcing

    her and your plashy self,

    neither of you

    ready to let up.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com