I

    We marked the pitch: four jackets for four goalposts,

    That was all. The corners and the squares

    Were there like longitude and latitude

    Under the bumpy thistly ground, to be

    Agreed about or disagreed about

    When the time came. And then we picked the teams

    And crossed the line our called names drew between us.

    Youngsters shouting their heads off in a field

    As the light died and they kept on playing

    Because by then they were playing in their heads

    And the actual kicked ball came to them

    Like a dream heaviness, and their own hard

    Breathing in the dark and skids on grass

    Sounded like effort in another world …

    It was quick and constant, a game that never need

    Be played out. Some limit had been passed,

    There was fleetness, furtherance, untiredness

    In time that was extra, unforeseen and free.

    II

    You also loved lines pegged out in the garden,

    The spade nicking the first straight edge along

    The tight white string. Or string stretched perfectly

    To mark the outline of a house foundation,

    Pale timber battens set at right angles

    For every corner, each freshly sawn new board

    Spick and span in the oddly passive grass.

    Or the imaginary line straight down

    A field of grazing, to be ploughed open

    From the rod stuck in one headrig to the rod

    Stuck in the other.

    III

    All these things entered you

    As if they were both the door and what came through it.

    They marked the spot, marked time and held it open.

    A mower parted the bronze sea of corn.

    A windlass hauled the centre out of water.

    Two men with a cross-cut kept it swimming

    Into a felled beech backwards and forwards

    So that they seemed to row the steady earth.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com