Journey of the Magi

    'A cold coming we had of it,

    Just the worst time of the year

    For a journey, and such a long journey:

    The ways deep and the weather sharp,

    The very dead of winter.'

    And the camels galled, sore-footed, refractory,

    Lying down in the melting snow.

    There were times we regretted

    The summer palaces on slopes, the terraces,

    And the silken girls bringing sherbet.

    Then the camel men cursing and grumbling

    And running away, and wanting their liquor and women,

    And the night-fires going out, and the lack of shelters,

    And the cities hostile and the towns unfriendly

    And the villages dirty and charging high prices:

    A hard time we had of it.

    At the end we preferred to travel all night,

    Sleeping in snatches,

    With the voices singing in our ears, saying

    That this was all folly.

    Then at dawn we came down to a temperate valley,

    Wet, below the snow line, smelling of vegetation;

    With a running stream and a water-mill beating the darkness,

    And three trees on the low sky,

    And an old white horse galloped away in the meadow.

    Then we came to a tavern with vine-leaves over the lintel,

    Six hands at an open door dicing for pieces of silver,

    And feet kicking the empty wine-skins.

    But there was no information, and so we continued

    And arrived at evening, not a moment too soon

    Finding the place; it was (you may say) satisfactory.

    All this was a long time ago, I remember,

    And I would do it again, but set down

    This set down

    This: were we led all that way for

    Birth or Death? There was a Birth, certainly,

    We had evidence and no doubt. I had seen birth and death,

    But had thought they were different; this Birth was

    Hard and bitter agony for us, like Death, our death.

    We returned to our places, these Kingdoms,

    But no longer at ease here, in the old dispensation,

    With an alien people clutching their gods.

    I should be glad of another death.

    A Song for Simeon

    Lord, the Roman hyacinths are blooming in bowls and

    The winter sun creeps by the snow hills;

    The stubborn season has made stand.

    My life is light, waiting for the death wind,

    Like a feather on the back of my hand.

    Dust in sunlight and memory in corners

    Wait for the wind that chills towards the dead land.

    Grant us thy peace.

    I have walked many years in this city,

    Kept faith and fast, provided for the poor,

    Have given and taken honour and ease.

    There went never any rejected from my door.

    Who shall remember my house, where shall live my children's children

    When the time of sorrow is come?

    They will take to the goat's path, and the fox's home,

    Fleeing from the foreign faces and the foreign swords.

    Before the time of cords and scourges and lamentation

    Grant us thy peace.

    Before the stations of the mountain of desolation,

    Before the certain hour of maternal sorrow,

    Now at this birth season of decease,

    Let the Infant, the still unspeaking and unspoken Word,

    Grant Israel's consolation

    To one who has eighty years and no to-morrow.

    According to thy word.

    They shall praise Thee and suffer in every generation

    With glory and derision,

    Light upon light, mounting the saints' stair.

    Not for me the martyrdom, the ecstasy of thought and prayer,

    Not for me the ultimate vision.

    Grant me thy peace.

    (And a sword shall pierce thy heart, Thine also).

    I am tired with my own life and the lives of those after me,

    I am dying in my own death and the deaths of those after me.

    Let thy servant depart,

    Having seen thy salvation.

    Animula

    'Issues from the hand of God, the simple soul'

    To a flat world of changing lights and noise,

    To light, dark, dry or damp, chilly or warm;

    Moving between the legs of tables and of chairs,

    Rising or falling, grasping at kisses and toys,

    Advancing boldly, sudden to take alarm,

    Retreating to the corner of arm and knee,

    Eager to be reassured, taking pleasure

    In the fragrant brilliance of the Christmas tree,

    Pleasure in the wind, the sunlight and the sea;

    Studies the sunlit pattern on the floor

    And running stags around a silver tray;

    Confounds the actual and the fanciful,

    Content with playing-cards and kings and queens,

    What the fairies do and what the servants say.

    The heavy burden of the growing soul

    Perplexes and offends more, day by day;

    Week by week, offends and perplexes more

    With the imperatives of 'is and seems'

    And may and may not, desire and control.

    The pain of living and the drug of dreams

    Curl up the small soul in the window seat

    Behind the Encyclopaedia Britannica.

    Issues from the hand of time the simple soul

    Irresolute and selfish, misshapen, lame,

    Unable to fare forward or retreat,

    Fearing the warm reality, the offered good,

    Denying the importunity of the blood,

    Shadow of its own shadows, spectre in its own gloom,

    Leaving disordered papers in a dusty room;

    Living first in the silence after the viaticum.

    Pray for Guiterriez, avid of speed and power,

    For Boudin, blown to pieces,

    For this one who made a great fortune,

    And that one who went his own way.

    Pray for Floret, by the boarhound slain between the yew trees,

    Pray for us now and at the hour of our birth.

    Marina

    Quis hic locus, quae

    regio, quae mundi plaga?

    What seas what shores what grey rocks and what islands

    What water lapping the bow

    And scent of pine and the woodthrush singing through the fog

    What images return

    Ο my daughter.

    Those who sharpen the tooth of the dog, meaning

    Death

    Those who glitter with the glory of the hummingbird, meaning

    Death

    Those who sit in the sty of contentment, meaning

    Death

    Those who suffer the ecstasy of the animals, meaning

    Death

    Are become unsubstantial, reduced by a wind,

    A breath of pine, and the woodsong fog

    By this grace dissolved in place

    What is this face, less clear and clearer

    The pulse in the arm, less strong and stronger –

    Given or lent? more distant than stars and nearer than the eye

    Whispers and small laughter between leaves and hurrying feet

    Under sleep, where all the waters meet.

    Bowsprit cracked with ice and paint cracked with heat.

    I made this, I have forgotten

    And remember.

    The rigging weak and the canvas rotten

    Between one June and another September.

    Made this unknowing, half conscious, unknown, my own.

    The garboard strake leaks, the seams need caulking.

    This form, this face, this life

    Living to live in a world of time beyond me; let me

    Resign my life for this life, my speech for that unspoken,

    The awakened, lips parted, the hope, the new ships.

    What seas what shores what granite islands towards my timbers

    And woodthrush calling through the fog

    My daughter.

    The Cultivation of Christmas Trees

    There are several attitudes towards Christmas,

    Some of which we may disregard:

    The social, the torpid, the patently commercial,

    The rowdy (the pubs being open till midnight),

    And the childish – which is not that of the child

    For whom the candle is a star, and the gilded angel

    Spreading its wings at the summit of the tree

    Is not only a decoration, but an angel.

    The child wonders at the Christmas Tree:

    Let him continue in the spirit of wonder

    At the Feast as an event not accepted as a pretext;

    So that the glittering rapture, the amazement

    Of the first-remembered Christmas Tree,

    So that the surprises, delight in new possessions

    (Each one with its peculiar and exciting smell),

    The expectation of the goose or turkey

    And the expected awe on its appearance,

    So that the reverence and the gaiety

    May not be forgotten in later experience,

    In the bored habituation, the fatigue, the tedium,

    The awareness of death, the consciousness of failure,

    Or in the piety of the convert

    Which may be tainted with a self-conceit

    Displeasing to God and disrespectful to the children

    (And here I remember also with gratitude

    St. Lucy, her carol, and her crown of fire):

    So that before the end, the eightieth Christmas

    (By 'eightieth' meaning whichever is the last)

    The accumulated memories of annual emotion

    May be concentrated into a great joy

    Which shall be also a great fear, as on the occasion

    When fear came upon every soul:

    Because the beginning shall remind us of the end

    And the first coming of the second coming.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com