I

    Like Jim Hawkins aloft in the cross-trees

    Of Hispaniola, nothing underneath him

    But still green water and clean bottom sand,

    The ship aground, the canted mast far out

    Above a sea-floor where striped fish pass in shoals –

    And when they've passed, the face of Israel Hands

    That rose in the shrouds before Jim shot him dead

    Appears to rise again … 'But he was dead enough,'

    The story says, 'being both shot and drowned.'

    II

    A birch tree planted twenty years ago

    Comes between the Irish Sea and me

    At the attic skylight, a man marooned

    In his own loft, a boy

    Shipshaped in the crow's nest of a life,

    Airbrushed to and fro, wind-drunk, braced

    By all that's thrumming up from keel to masthead,

    Rubbing his eyes to believe them and this most

    Buoyant, billowy, topgallant birch.

    III

    Ghost-footing what was then the terra firma

    Of hallway linoleum, grandfather now appears,

    His voice a-waver like the draught-prone screen

    They'd set up in the Club Rooms earlier

    For the matinee I've just come back from.

    'And Isaac Hands,' he asks, 'Was Isaac in it?'

    His memory of the name a-waver too,

    His mistake perpetual, once and for all,

    Like the single splash when Israel's body fell.

    IV

    As I age and blank on names,

    As my uncertainty on stairs

    Is more and more the lightheadedness

    Of a cabin boy's first time on the rigging,

    As the memorable bottoms out

    Into the irretrievable,

    It's not that I can't imagine still

    That slight untoward rupture and world-tilt

    As a wind freshened and the anchor weighed.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com