Green froth that lathered each end

    Of the shining bit

    Is a cobweb of grass-dust.

    The sweaty twist of the bellyband

    Has stiffened, cold in the hand,

    And pads of the blinkers

    Bulge through the ticking.

    Reins, chains and traces

    Droop in a tangle.

    His hot reek is lost.

    The place is old in his must.

    He cleared in a hurry

    Clad only in shods

    Leaving this stable unmade.

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