All I know is a door into the dark.

    Outside, old axles and iron hoops rusting;

    Inside, the hammered anvil's short-pitched ring,

    The unpredictable fantail of sparks

    Or hiss when a new shoe toughens in water.

    The anvil must be somewhere in the centre,

    Horned as a unicorn, at one end square,

    Set there immovable: an altar

    Where he expends himself in shape and music.

    Sometimes, leather-aproned, hairs in his nose,

    He leans out on the jamb, recalls a clatter

    Of hoofs where traffic is flashing in rows;

    Then grunts and goes in, with a slam and flick

    To beat real iron out, to work the bellows.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com