Door into the Dark-Rite of Spring
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    So winter closed its fist

    And got it stuck in the pump.

    The plunger froze up a lump

    In its throat, ice founding itself

    Upon iron. The handle

    Paralysed at an angle.

    Then the twisting of wheat straw

    Into ropes, lapping them tight

    Round stem and snout, then a light

    That sent the pump up in flame.

    It cooled, we lifted her latch,

    Her entrance was wet, and she came.

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