Bustopher Jones is not skin and bones —

    In fact, he's remarkably fat.

    He doesn't haunt pubs — he has eight or nine clubs,

    For he's the St James's Street Cat!

    He's the Cat we all greet as he walks down the street

    In his coat of fastidious black:

    No commonplace mousers have such well-cut trousers

    Or such an impeccable back.

    In the whole of St James's the smartest of names is

    The name of this Brummell of Cats;

    And we're all of us proud to be nodded or bowed to

    By Bustopher Jones in white spats!

    His visits are occasional to the Senior Educational

    And it is against the rules

    For any one Cat to belong both to that

    And the Joint Superior Schools.

    For a similar reason, when game is in season

    He is found, not at Fox's, but Blimp's;

    But he's frequently seen at the gay Stage and Screen

    Which is famous for winkles and shrimps.

    In the season of venison he gives his ben'son

    To the Pothunter's succulent bones;

    And just before noon's not a moment too soon

    To drop in for a drink at the Drones.

    When he's seen in a hurry there's probably curry

    At the Siamese — or at the Glutton;

    If he looks full of gloom then he's lunched at the Tomb

    On cabbage, rice pudding and mutton.

    So, much in his way, passes Bustopher's day —

    At one club or another he's found.

    It can cause no surprise that under our eyes

    He has grown unmistakably round.

    He's a twenty-five pounder, or I am a bounder,

    And he's putting on weight every day:

    But he's so well preserved because he's observed

    All his life a routine, so he'll say.

    And (to put it in rhyme) 'I shall last out my time'

    Is the word of this stoutest of Cats.

    It must and it shall be Spring in Pall Mall

    While Bustopher Jones wears white spats!

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com