Bespoke for weeks, he turned up some morning

    Unexpectedly, his bicycle slung

    With a light ladder and a bag of knives.

    He eyed the old rigging, poked at the eaves,

    Opened and handled sheaves of lashed wheat-straw.

    Next, the bundled rods: hazel and willow

    Were flicked for weight, twisted in case they'd snap.

    It seemed he spent the morning warming up:

    Then fixed the ladder, laid out well-honed blades

    And snipped at straw and sharpened ends of rods

    That, bent in two, made a white-pronged staple

    For pinning down his world, handful by handful.

    Couchant for days on sods above the rafters,

    He shaved and flushed the butts, stitched all together

    Into a sloped honeycomb, a stubble patch,

    And left them gaping at his Midas touch.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com