A carter's trophy

    split for rafters,

    a cobwebbed, black,

    long-seasoned rib

    under the first thatch.

    I might tarry

    with the moustached

    dead, the creel-fillers,

    or eavesdrop on

    their hopeless wisdom

    as a blow-down of smoke

    struggles over the half-door

    and mizzling rain

    blurs the far end

    of the cart track.

    The softening ruts

    lead back to no

    'oak groves', no

    cutters of mistletoe

    in the green clearings.

    Perhaps I just make out

    Edmund Spenser,

    dreaming sunlight,

    encroached upon by

    geniuses who creep

    'out of every corner

    of the woodes and glennes'

    towards watercress and carrion.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com