I

    Was it wind off the dumps

    or something in heat

    dogging us, the summer gone sour,

    a fouled nest incubating somewhere?

    Whose fault, I wondered, inquisitor

    of the possessed air.

    To realize suddenly,

    whip off the mat

    that was larval, moving –

    and scald, scald, scald.

    II

    Bushing the door, my arms full

    of wild cherry and rhododendron,

    I hear her small lost weeping

    through the hall, that bells and hoarsens

    on my name, my name.

    Ο love, here is the blame.

    The loosened flowers between us

    gather in, compose

    for a May altar of sorts.

    These frank and falling blooms

    soon taint to a sweet chrism.

    Attend. Anoint the wound.

    III

    Ο we tented our wound all right

    under the homely sheet

    and lay as if the cold flat of a blade

    had winded us.

    More and more I postulate

    thick healings, like now

    as you bend in the shower

    water lives down the tilting stoups of your breasts.

    IV

    With a final

    unmusical drive

    long grains begin

    to open and split

    ahead and once more

    we sap

    the white, trodden

    path to the heart.

    V

    My children weep out the hot foreign night.

    We walk the floor, my foul mouth takes it out

    On you and we lie stiff till dawn

    Attends the pillow, and the maize, and vine

    That holds its filling burden to the light.

    Yesterday rocks sang when we tapped

    Stalactites in the cave's old, dripping dark –

    Our love calls tiny as a tuning fork.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com