As you plaited the harvest bow

    You implicated the mellowed silence in you

    In wheat that does not rust

    But brightens as it tightens twist by twist

    Into a knowable corona,

    A throwaway love-knot of straw.

    Hands that aged round ashplants and cane sticks

    And lapped the spurs on a lifetime of game cocks

    Harked to their gift and worked with fine intent

    Until your fingers moved somnambulant:

    I tell and finger it like braille,

    Gleaning the unsaid off the palpable.

    And if I spy into its golden loops

    I see us walk between the railway slopes

    Into an evening of long grass and midges,

    Blue smoke straight up, old beds and ploughs in hedges,

    An auction notice on an outhouse wall –

    You with a harvest bow in your lapel,

    Me with the fishing rod, already homesick

    For the big lift of these evenings, as your stick

    Whacking the tips off weeds and bushes

    Beats out of time, and beats, but flushes

    Nothing: that original townland

    Still tongue-tied in the straw tied by your hand.

    The end of art is peace

    Could be the motto of this frail device

    That I have pinned up on our deal dresser –

    Like a drawn snare

    Slipped lately by the spirit of the corn

    Yet burnished by its passage, and still warm.

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