All through that Sunday afternoon

    a kite flew above Sunday,

    a tightened drumhead, an armful of blown chaff.

    I'd seen it grey and slippy in the making,

    I'd tapped it when it dried out white and stiff,

    I'd tied the bows of newspaper

    along its six-foot tail.

    But now it was far up like a small black lark

    and now it dragged as if the bellied string

    were a wet rope hauled upon

    to lift a shoal.

    My friend says that the human soul

    is about the weight of a snipe

    yet the soul at anchor there,

    the string that sags and ascends,

    weighs like a furrow assumed into the heavens.

    Before the kite plunges down into the wood

    and this line goes useless

    take in your two hands, boys, and feel

    the strumming, rooted, long-tailed pull of grief.

    You were born fit for it.

    Stand in here in front of me

    and take the strain.

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