And then there was St Kevin and the blackbird.

    The saint is kneeling, arms stretched out, inside

    His cell, but the cell is narrow, so

    One turned-up palm is out the window, stiff

    As a crossbeam, when a blackbird lands

    And lays in it and settles down to nest.

    Kevin feels the warm eggs, the small breast, the tucked

    Neat head and claws and, finding himself linked

    Into the network of eternal life,

    Is moved to pity: now he must hold his hand

    Like a branch out in the sun and rain for weeks

    Until the young are hatched and fledged and flown.

    *

    And since the whole thing's imagined anyhow,

    Imagine being Kevin. Which is he?

    Self-forgetful or in agony all the time

    From the neck on out down through his hurting forearms?

    Are his fingers sleeping? Does he still feel his knees?

    Or has the shut-eyed blank of underearth

    Crept up through him? Is there distance in his head?

    Alone and mirrored clear in love's deep river,

    'To labour and not to seek reward,' he prays,

    A prayer his body makes entirely

    For he has forgotten self, forgotten bird

    And on the riverbank forgotten the river's name.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com