Caedmon too I was lucky to have known,

    Back in situ there with his full bucket

    And armfuls of clean straw, the perfect yardman,

    Unabsorbed in what he had to do

    But doing it perfectly, and watching you.

    He had worked his angel stint. He was hard as nails

    And all that time he'd been poeting with the harp

    His real gift was the big ignorant roar

    He could still let out of him, just bogging in

    As if the sacred subjects were a herd

    That had broken out and needed rounding up.

    I never saw him once with his hands joined

    Unless it was a case of eyes to heaven

    And the quick sniff and test of fingertips

    After he'd passed them through a sick beast's water.

    Oh, Caedmon was the real thing all right.

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