That Sunday morning we had travelled far.

    We stood a long time out in Tollund Moss:

    The low ground, the swart water, the thick grass

    Hallucinatory and familiar.

    A path through Jutland fields. Light traffic sound.

    Willow bushes; rushes; bog-fir grags

    In a swept and gated farmyard; dormant quags.

    And silage under wraps in its silent mound.

    It could have been a still out of the bright

    'Townland of Peace', that poem of dream farms

    Outside all contention. The scarecrow's arms

    Stood open opposite the satellite

    Dish in the paddock, where a standing stone

    Had been resituated and landscaped,

    With tourist signs in futhark runic script

    In Danish and in English. Things had moved on.

    It could have been Mulhollandstown or Scribe.

    The byroads had their names on them in black

    And white; it was user-friendly outback

    Where we stood footloose, at home beyond the tribe,

    More scouts than strangers, ghosts who'd walked abroad

    Unfazed by light, to make a new beginning

    And make a go of it, alive and sinning,

    Ourselves again, free-willed again, not bad.

    September 1994

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com