他在这古墓边已待了整整一天。两顿干粮，一壶凉水，滋养着他凝重的思绪。他从很远很远的地方来，为寻找这深埋在黄土下，并未冷却的血的潮音。他已经非常熟悉这古墓了。那墓碑，那墓台，那绕墓台一圈的石栏杆，已嵌入他的心坎。多少年的风霜雨雪，磨蚀了石头的表层，变得粗糙，不，是粗犷，这似乎与那一页历史非常的和谐，与志士当年的行状取得一种默契，因而显示出更撼人心魂的力度。
他用手一次又一次地去触摸石头的棱面，指和掌便有生痛生痛的感觉，同时还传出细微但却是刚劲的摩擦声，刺激得他很兴奋。
（你是为晚清变法而溅血献身的。那狰狞的鬼头刀在残阳的晕影里，被你的铁颈撞出了一个极大的缺口，殷红的血流从那缺口上进溅开去，形成一道永不殒灭的血虹。你本可以安然地出走，却毅然回转身，朝死亡走去。你渴望用血，用“我自横刀向天笑”的笑，冲开厚壁似的黑暗，使国民窒息的心地，透进如许奋争的活力。
从某种意义上讲，你才是一个真正的诗人。
可当你回到了故乡，却寂寞了山地的晨昏，寂寞了如流的岁月。
我来拜谒你，作为一个新时代的诗人，我应该写出一首真正的诗，为我们的祖国，为我们崛起的民族……）
许吟风坐在墓台上，凝然不动，俨然是一座墓前的石雕。他陪伴了这位先驱者一个白天，他想再在这墓台上宿一夜。
在深沉的夜晚，细细地谛听从大地深处传来的脉跳，好好地感受一下这个氛围的内涵。他是为寻找一首诗而来的，但又不全是，至少是此刻。当他一个人守候在这里时，还生发出另一种感叹，这里太冷寂了。他觉得应该在这儿多待一夜，默默地和这位陌生而又熟悉的先驱者，用心来交谈。
初秋的白日依旧燥热，但夜晚却清凉如水。他穿得很单薄，大约因为还年轻，心上微微地透着热气。夜是深邃的，又是神秘的，神秘得使人有些恐惧。这山地就只他一个人。村落在山的那一面，而且是一个极小的村子。这小小的村子居然出了这么一个伟大的人物，历史有时显出一种不可深究的奇特。
古墓后面的一丛杂树间，哗啦啦一阵乱响，传来很尖利的叫声，接着又远了，一点声音也没有了。
是一头狼，还是一条豺狗？
他全身痉挛了一下，但他没有动。
（没有那个必要。真要是狼或是豺狗，要对付这么一个文弱而又手无寸铁的人，实在是非常简单的事。）
这儿太荒凉了。
早晨他经过村子，打听这位先驱者的墓地在哪儿时，竟有许多人不知道。他只好费力地加以解说，根据他在图片上所见到的古墓的模样。听的人才似乎从梦中醒来，连连说：“你是问那个石坟堆？在那片山谷子里，好牢实，躺在这样的‘屋’里，真是福气。”
他的心淌出血来。
（你一定不会惊诧吧？老前辈。当年你走向刑场时，多少人用麻木的脸对着你，许多双眼睛里没有愤怒只有迷惘，你想从那里面寻找出一星半点火花，没有！迎着那鬼头刀，你慷慨地笑了，那笑里就没有痛苦？）
他来到墓地，太阳升起几竿子高了。他的影子投在墓台上，淡得透明。他把脚步放轻又放轻，仿佛怕惊扰了这位先驱者的思绪。
作为一个诗人，该怎样去评价这一腔泼洒在历史的板地上的热血？该怎样用诗的铁锤去撞响灵魂的金钟？
他相信会在这里找到情感的喷发口。
他感觉到身后有几个孩子在站着，小小的身影叠在他的脊背上。
他回转身去，面前站着的是几个拾柴的孩子，每人一个大筐，一个小柴耙。他们奇怪地打量着他，像欣赏一只从没有见过的动物。
他觉得很有意思，山村孩子的脸是黝黑的，像上了釉，短裤，短衫，手臂很壮实。
一个胆大的孩子问他坐在这儿做什么？
“看古墓。这里埋着一个英雄。”
“我们天天看，看厌了，城里多好玩。我爹说，这石头结实，要是做新屋的基脚最好了。”
许吟风差点被激怒了，恨不得给他一个耳光！他终于忍住了，孩子还小，可小不应该是一个什么堂皇的理由。他们该上学了，老师难道不会讲起这位故土的先驱者？
“你们今天没有上学？”
“早没上学了，家里要人手干活。干活好玩，读书不自在。”
太阳正悬在头顶，许吟风一点也不觉得热，背上渗出一层冷汗。
他觉得他应该给孩子们讲讲这位长眠者的故事。
他从行李袋里拿出几盒饼干，叫他们一起用午餐。孩子们欢呼着围在他的身边，在片刻的迟疑后，狼吞虎咽地吃起来。
他把故事讲得很动情，几乎淌下泪来。
孩子们虽没有作声，但似乎并没有听懂，只是不停地嚼着饼干，干燥的粉屑飘落在墓台上，薄薄地铺了一层。
他的声音渐渐地变得软弱无力，故事没讲完，就停住了。
沉默是一种享受。
孩子们是什么时候走的？他不知道。他只是沉默地坐着，想他的心事，想他的诗。
白天尽了，夜显得很疲倦。
他轻轻地躺在墓台上，用行李袋做了枕头。远远的天上，寂寞着美丽的星星，淡淡的光显得凄迷。他睡不着，眼前老是幻现着无数的火把，火把下灿烂着许多张虔诚的脸庞。他们是来瞻仰古墓的，火把逼迫着夜退向很远很远的地方。夜真美。
果真见到火光了，从谷口那个方向，投掷出一个巨大的光的晕圈。
是几支硕大的火把。
他兴奋地坐起来，等待那些火把的临近。
居然来了七八个人，都很年轻，肩上挎着半自动步枪，一下子把许吟风围住了。
火把悬在他的头顶，很香，是松枝火把。
那些脸很威严，仿佛罩了一层秋霜。
“你来干什么？我们是巡逻的民兵。”
“来寻找诗。我想写一首诗。”
“诗？”
他们冷笑了。
“这里有什么诗？分明是来盗墓的。”
他愕然了。
“我没有钢镐铁锹，怎么盗墓？用手指尖去刨石头吗？”
“满伢予他们回去告诉我们，说有一个怪人坐在这里发呆，一定是来探路的，看将来怎么下手盗墓。”
他不想解释了。一切解释都是无用的，干脆沉默吧。可是围着的人并不散，他们不是小孩，他们比小孩成熟多了。
“走！到乡派出所去！”
有一个小青年从肩上摘下了枪，还得意地拉了一下枪栓。
（可别走了火，这样死了真冤，以一个“盗墓者”的身份死在枪口下。）
许吟风慢慢地站起来，背上行李袋，对着他们笑了一下，笑得很难看。
他真想大哭一场，对着这古墓和长眠在冰冷的石块下的先驱者。
他沉重地向前走去，所有的人前后左右簇拥着他。不是簇拥，是押解！不是被敌人押解，而是被善良的人押解。
火把噼噼啪啪地响着。
夜已经很深很深了……
《小说界》2010年3期
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