'They just kept turning up

    And were thought of as foreign' –

    One-eyed and benign,

    They lie about his house,

    Quernstones out of a bog.

    To lift the lid of the peat

    And find this pupil dreaming

    Of neolithic wheat!

    When he stripped off blanket bog

    The soft-piled centuries

    Fell open like a glib:

    There were the first plough-marks,

    The stone-age fields, the tomb

    Corbelled, turfed and chambered,

    Floored with dry turf-coomb.

    A landscape fossilized,

    Its stone-wall patternings

    Repeated before our eyes

    In the stone walls of Mayo.

    Before I turned to go

    He talked about persistence,

    A congruence of lives,

    How, stubbed and cleared of stones,

    His home accrued growth rings

    Of iron, flint and bronze.

    So I talked of Mossbawn,

    A bogland name. 'But moss?'

    He crossed my old home's music

    With older strains of Norse.

    I'd told how its foundation

    Was mutable as sound

    And how I could derive

    A forked root from that ground,

    Make bawn an English fort,

    A planter's walled-in mound,

    Or else find sanctuary

    And think of it as Irish,

    Persistent if outworn.

    'But the Norse ring on your tree?'

    I passed through the eye of the quern,

    Grist to an ancient mill,

    And in my mind's eye saw

    A world-tree of balanced stones,

    Querns piled like vertebrae,

    The marrow crushed to grounds.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com