“人老咯。”

    寺门口树下，一班小子热火朝天，议论村里谁家日子过得好。奚奎义默默坐在一边，忽然开口，他的声音低沉，仿佛一丝一丝地融进了淡蓝色的空气。

    “老叔公也不错呀。”一个小子兴许是为了让他高兴一下，说，“老叔公前几年不是又种了藕，还是红莲藕。老叔公也该满足了。”

    “是该满足了。”他笑了，露出只剩下两三个牙齿的牙床。“我晓得也种不了几年了，过两年只能包给别人去挖。我瞧瞧也就高兴了。”他说着拍拍屁股站起来。把帽子戴上，伸手在那小子肩上拍拍，“回家了，吃饭才是正经！”小伙子想替他捡起脚下的喇叭，他把他的手挡开，自己艰难地弯下腰，捡起金色的喇叭，紧紧攥在手中。

    奚奎义一分钟一分钟地度过了一生中的七十年，像一坨泥巴被一双粗糙的手随意塑成，又随意扔在一边，七十年的风和雨尽数打在上面，被抚摸，也被剥蚀，最后终于说不出一点儿可以区别于他者的模样，注定了还要回到土地里，他心里却还执拗地坚持着那个愿望：有自己的一片莲花田。

    他有好一阵子睡不好觉，心里翻腾着无数个规划。最重要的，就是重新种红莲藕。等藕挖出来，他一定要亲自拿到街上去卖，告诉人家，这是白村的红莲藕。有多少年没听说过有红莲藕卖了？他都记不清楚了。卖藕的时候，他会大声地这样叫着：“一口价！一口价！”绝对不还价。当然，他也会高高地将称杆吊起，并且抹掉零头的斤两。

    他跑了很多地方才找到藕种，种下去后，天天跑去看。本来过得飞快的日子，一下子慢下来了，仿佛一条年老痴呆的牛，任凭怎么赶，也只是慢腾腾地跨着步子。许久不见发芽，他甚至觉得藕种已经烂掉了，想要翻开稀泥看看，好不容易才忍住。挨过清明……挨过端午……挨过中秋，好不容易熬到深秋，一直憋着的那口气才透过来。眼看就要挖藕了，他又紧张了。前几天把水淘干了，没什么鱼，他不免有些失望。明天又会怎样？头天晚上，他准备好了稻草、小盆、铁镐，还一遍遍检查了铁镐，几乎睁着眼睛睡了一夜。他仍然一个人住在庙里，几年前，寺庙就修好了，每年还有好几次庙会。但寺庙里仍然一个和尚没有，或者说，就他一个和尚。儿女们都在山下盖了房子，要他一起下去住，他不愿意。他很清楚，他们并不欠他什么，他也从来没指望他们报答他什么。他听到屋外第一遍鸟叫，戴上帽子，一骨碌翻起来了。

    天还没大亮，山下的村子亮着几点灯光。他熟练地给自己做好饭，唰啦唰啦扒掉两大碗。看看头天晚上准备好的东西，在院子里坐下，从口袋里掏出烟包，卷了一支，嗤——划了一根火柴，烟头腾起一股白烟。他的心稍微镇静了一些。天亮开了，他拿上准备好的东西，一步一步走下山去。

    回到寺庙，把藕捆子往地上一扔，一屁股坐在庙门上，奚奎义感觉浑身都散了。和他一起进门的孙子又去屋里搬弄那支喇叭，玩了一会儿，抱着喇叭跑到他跟前：“阿公吹，阿公吹。”他疲倦地笑着，“阿公吹不动咯。”“你吹！你吹！”孙子急了，把喇叭嘴一直戳到他嘴巴里。他只好笑着，接过喇叭，呜噜呜噜地吹起来。孙子一动不动地站在跟前，张着小嘴，歪着脑袋听。一会儿，却又被什么东西吸引跑了。他仍然坐在庙门口，呜噜呜噜地吹着喇叭。他也不知道自己吹的是什么曲子，不知道是哀乐还是喜乐，所有的悲和喜都乱成一片，在很遥远的地方回响。悲喜越飘越远，越来越模糊，他渐渐地睡过去了。也许他梦到明天挖到更多的藕。也许他梦不到明天了。他多少有些不甘心。黄灿灿的喇叭搁在腿上，破军帽扣在脑袋上。血红的晚霞映照着这一切。一切都那么安静。孙子在不远处的枯草丛中，不时发出一阵欢笑，好似一只充满活力的小花豹子。

    2007年4月15日 初稿

    2011年8月12日 修改

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