跟着别人的脚迹，

    我走进了墓地，

    又跟着别人的脚迹，

    来到了你的墓边。

    那天是个半阴的天气，

    你死后我第一次来拜访你。

    我就在你的墓边竖了一株小小的花草，

    但，并不是用以招吊你的亡灵，

    只是说一声：久违。

    我们踏着墓畔的小草，

    听着附近的石匠钻刻着墓石，

    或是碑文的声音。

    那一刻，

    胸中的肺叶跳跃起来，

    我哭着你，

    不是哭你，

    而是哭着正义。

    你的死，

    总觉得是带走了正义，

    虽然正义并不能被人带走。

    我们走出墓门，

    那送着我们的仍是铁钻击打着石头的声音，

    我不敢去问那石匠，

    将来他为着你将刻成怎样的碑文？

    （刊于1937年4月23日《大公报》副刊《文艺》）

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