I woke up late and happy. but then I spent Saturday morning stressing about what song I was going to play for the open mic that night. I wished I could do "Plastic Baby," but it still needed at least one more verse, and I wasn't quite sure where I was going with it yet. So I went through a bunch of others, some that we'd been working on in Tragedy of Wisdom, some that had been sitting in my songbook because I knew they weren't the kind of songs Joe would want to do. Eventually, I decided on a upbeat little song called "Postmarked Super Queen" about this girl that I dated for a few months freshman year who broke up with me in a letter. It was a goofy, fun song that I hoped would make the whole open mic experience less painful. Maybe if I just kept it light, I'd be able to get through it.

    I went over to Jen5's place at four. The open mic didn't start until eight, but she wanted to get there early to help Francine set up.

    She answered the door and gave me a quick kiss. "Hey, I'm running a little late. I still have to get dressed."

    I looked at her. She was wearing a T-shirt and jeans. "You look fine," I said.

    "Thanks, but I want to dress up a little for this," she said.

    "Dress up? What, like a gown or something?"

    "Like hell," she said. "No, just stuff that's a little nicer than what I normally wear. You know. Stuff I don't want to mess up."

    I had no idea what that stuff might be, but I was really interested to see it. "Okay," I said.

    "So maybe you can just hang out for a little while."

    "Sure," I said.

    I didn't realize that meant hanging out with her dad. But a little bit later, there I was, sitting in the big cold study in a high-backed, uncomfortable antique chair trying like hell to make conversation with Mr. Russell. I hadn't talked to him since Jen5 and I had started dating, and the vibe was completely different. He wasn't just my friend's father anymore. Now he was my girlfriend's father.

    "Samuel," he said. He sat in a different uncomfortable antique chair with his hands carefully folded in his lap.

    "Good to see you, Mr. Russell," I said. My palms were already sweating.

    "It is my understanding," said Mr. Russell, "that the nature of your relationship with my daughter has changed."

    "Um," I said, "that's right."

    "Don't say 'um,'" said Mr. Russell. "It makes you sound doltish and ill-mannered."

    "Sorry," I said.

    "While humility is admirable," said Mr. Russell, "apologizing for an accidental mistake is pointless and suggests a weakness of character. Had you known your error, then an apology would have been appropriate. In the case of being informed of an error of which you were ignorant, an apology is academic."

    "Thank you," I said, not knowing what else to say. I was already totally flunking the interview.

    "Samuel, you agree that your relationship with Jennifer has changed," said Mr. Russell. "In what way would you say it has changed?"

    "That's kinda complicated," I said.

    "Inevitably," he said. "Do your best to summarize."

    "Well, in a lot of ways, things are the same. I mean, we're still best friends and all. But everything's more… intense, you know? I mean, you think that friendships are intense, right? But then this is like ten times that. Like sometimes it's so much that it just blows your mind. Like something you never knew you were missing but now that you have it, you can't imagine life without it."

    I eyed him uneasily. I didn't even think I'd followed that.

    "I see," was all he said. We sat there in total silence for a long time. I could hear an old clock ticking off in the distance and I wondered how Jen5 could be taking so long to get ready.

    "So, Samuel," Mr. Russell said at last. "You are a musician, correct?"

    "Yes, sir," I said.

    "And guitar is your instrument?"

    "Mainly, sir."

    "You play other instruments?"

    Normally I didn't tell people this, because it sounded kind of conceited and nerdy. But I thought Mr. Russell might appreciate it. "Well," I said, "I actually started on trumpet. My grandfather is a jazz musician, and he's really into Miles Davis. So he got me my first horn when I was in third grade."

    "Your grandfather is a musician?"

    "He's retired now, but yeah."

    "Locally?"

    "I guess he really got his break up in Detroit and Cleveland and moved down here with my mom after my grandmother died."

    "Forgive me," said Mr. Russell. Underneath his normal glare, he suddenly seemed kind of excited. "I must ask. Is your grandfather Jack Bojar?"

    "Yeah." I was kind of surprised that he knew him. "Yeah, he is."

    Mr. Russell leaned back in his seat and smiled. "I'd always wondered why your last name seemed familiar to me. I'm sure you know, your grandfather is one of the greatest pianists of the bop era to come out of this region."

    "Well, thanks, Mr. Russell," I said. "I know he'll be really glad to hear that."

    "Will you tell him?"

    "Of course," I said. "He's… Well, he could really use some compliments like that right now. Things aren't really that… easy for him anymore."

    Mr. Russell was acting really weird now. He kept nodding his head and rubbing his hands together. "I have a recording. You might know it. The Newport Jazz Festival in 1966. I was a student in Rhode Island at the time. I must confess that my interest in jazz was minimal. But a friend of mine convinced me to go with him. It was a pivotal moment in my life. It was where I developed a true love for modern jazz. I witnessed your grandfather play an extended solo improvisation of 'Stormy Weather' by Harold Arlen and Ted Koehler, and in that moment, I understood, for the first time, the possibilities of the form. It was then that I realized that jazz was not simply popular dance music. It had been elevated to a noble artistic form." Then he suddenly stood up. "If you haven't heard it, I'd be pleased to play it for you."

    "Yeah," I said, kind of stunned. "That'd be great." I'd never heard a recording with Gramps. He was mainly a live performance musician, someone who sat in with whoever was coming through town. That was back when you could do that and make a living without ever really putting out an album of your own. He'd told me he was on lots of other people's albums, as a fill-in studio musician, but that most of those albums were impossible to find or else just total crap.

    Mr. Russell walked quickly over to a big wooden closet. I saw his hands shake a little as he reached for the handles, and the expression in his eyes was just like when Rick got a new Xbox game. Jen5's dad was totally geeking out on jazz right in front of my eyes. He opened the closet and on the inside was a huge mahogany frame with speakers and a record player inset. He slid open a drawer at the bottom that was packed tightly with records. It looked like they were in alphabetical order, and he flipped through them quickly until he pulled one out. The album cover was a picture of either a sunrise or a sunset (I couldn't tell which) and just had the words Newport Jazz Festival, Live, 1966. He carefully slid the record out of the sleeve and placed it on the turntable. I could tell he knew exactly what he was looking for, because he counted the lines and set the needle down about halfway through the record.

    Right away, a drum-and-upright-bass combo kicked in over the speakers, pretty much just a mellow, cool vamping groove. Something to give the soloist room to do whatever he wanted. Then a piano came crashing in and I knew immediately it was Gramps. His playing style was as familiar to me as his voice. But I never heard him play like this. So free and wild, but you knew that every note was on purpose. One moment it sounded like he was pounding those keys so hard he would break his fingers, then he would slide into some smooth, ultracool riff that just sent shivers down your back.

    I don't know how long we listened, but Mr. Russell and I were still standing there with music washing over us when I heard Jen5 behind me. "Dad, are you forcing your record collection on my boyfriend?"

    I turned to her and I think I might have been getting a little teary all of a sudden as I said, "It's my grandfather. He has my grandfather on record."

    Jen5's mouth opened wide and she stared back and forth between me and her dad.

    "Oh," was all she could say. "Wow."

    And then, with Gramps's music still crashing in my ears, I looked at Jen5. Really looked. She had carefully twisted up her dreadlocks and tied them in chunks with bits of old lace and ribbon. She'd put on eye shadow or something that brightened the kaleidoscopic colors of her eyes. She had on some kind of tight lacy tank-top thing that looked more like lingerie than anything, and over that was a fitted red satin suit coat. And she wore a skirt, or maybe a black canvas kilt, all ragged and torn, with safety pins glittering everywhere. To finish it all off, she had on knee-high chunky black boots.

    "Wow," I said, like an echo of her. "Fiver, you look… unbelievable."

    She gave me a sly grin and winked.

    "I clean up pretty good, huh?" she said.

    "Well," Mr. Russell said absently, still staring at the record, still zoned into Gramps's piano. "You clean up well."

    Jen5 and I showed up at Idiot Child around six. It was weird seeing the place during the day and before the cigarette smoke and the smell of dirty punks and hippies had time to fill it up. I had never noticed that there were big bay windows up front. The late-afternoon sunlight shone in through them and lit the place up all warm and happy, with little bits of dust floating around. It was almost like some enchanted fairyland. But, you know, with old couches and graffiti and stuff. It was so bright and fresh that when Jen5 and I first stepped through the door, I thought we'd somehow come into the wrong place. That is, until I heard a harsh female voice say, "Sammy Bojar, I don't give a shit if you're happy to see me or not, but that better be a guitar you're holding."

    "Hi, Francine," I said.

    She was over in the far corner, where she had cleared away the furniture to make room for a tiny, four-foot-wide platform. She was setting up a sound system with a mic and stand. She was pretty big, like I said before, but a lot of that was muscle. She was wearing a black tank top and her tattooed arms flexed and strained as she shoved an amp and speaker stack back behind the little platform. She had a cigarette dangling from the corner of her mouth as she talked. Once she had admitted to me that it took a lot of practice to master that.

    "You are playing tonight, right?" she asked.

    "I don't think I have a choice," I said. "By the way, thanks for saying that I was the next best thing to being a lesbian."

    "Hey," said Francine. "If I were ever to go back to boys, you'd be top on my list. Anyway, the both of you are on the house tab tonight. Hey, Raef!"

    Raef's head popped up from behind the counter. "Yo, Franny!" he said.

    "Any luck with that signal of yours?"

    He sighed and shook his head. "So close, Franny. So close."

    "Well, Jen5 and Sammy get free coffee all night. The fancy stuff, if they want it."

    "Cool," said Raef. Then he looked at us. "Mochas? Lattes? What's your flavor? I make a mean double con panna…"

    "Straight espresso for me," said Jen5. "I'm going to need it."

    "How about you, Sammy?"

    "Just water until after I play," I said. It sucked, but I knew I'd be nervous enough without the caffeine.

    Raef shrugged. "Suit yourself."

    "Okay," said Francine. "Now that's settled, Sammy, put your stuff down and come help me with this goddamn sound system."

    Setting up took a lot longer than it needed to. Mainly because the acoustics of the place were terrible and Francine was picky. I must have stood in front of that mic saying, "Testing, one, two, three," for an hour while she ran all over the shop, listening, puffing on her cigarettes, swearing under her breath, and instructing me to bring up the reverb or bring down the bass. I knew it wasn't doing much because there wasn't much that could be done with a single mic and a cheap amp. But it seemed to make Francine happy, in her gruff, angry kind of way, and it got me some time to get used to being at the mic. I knew it would all change once the people were in there, but it was better than nothing.

    Jen5 was doing the same kind of pointless activity with her paintings. She would tilt the frame a little one way, step back, cock her head to the side, then move it back where it was before.

    Once we finished with our pointless sound check, I walked around and looked at all the paintings. Jen5 sat in a chair and I could feel her eyes following me. She was probably fighting the urge to trail behind me, which I appreciated. It's awkward to try to check out someone's artwork while they breathe down your neck the whole time.

    A lot of the paintings I'd seen before, at her house. When Jen5 was painting for fun and not for some assignment, the energy was still there, like the colors had been beaten on the canvas with a club. But these were darker, more private. It was Jen5 without the sarcasm. Without the shield. I wondered if she realized that the vulnerability she had such a hard time showing in real life was on every canvas.

    Then I saw a painting that I'd never seen before. It was a portrait of me. Not taken from life, obviously, since we'd never gotten around to that, but from memory. As she saw me in her head. It's hard to describe how it feels to see something like that. And how different it looks from your own self-image. In the picture, I was just standing there with my hands in my pockets. The edges were blurred, like I was emerging from the chaotic darkness in the background. Or fading into the chaos. It was hard to tell. I looked gaunt and hungry, kind of like a starved wolf. And I was staring up at a distant, dirty yellow crescent moon.

    "That's my favorite," Francine said from over by the counter.

    "It doesn't have a price marked," I said. "The rest of them have a little tag in the corner with the title and price."

    "It's not for sale," said Jen5. "I just wanted to show it."

    There's times when you feel so intensely about something or someone that you don't know what to do or how to say it without it sounding cheesy. There's times when real communication is just impossible because you'd need to invent a whole new language to describe how you feel. Words like "happy" and "sad" only make it more obvious how impossible it all is. That was how it was right then. I stared at Jen5. She sat in a chair and looked back at me, probably trying to figure out if I liked the painting or not. But "like" didn't really even make sense. It was a useless word. The painting moved me. See? It sounds cheesy. So I said nothing. But I couldn't just leave her hanging. I knew that. So I walked over to her, tilted her chin up with my fingertips, leaned over, and kissed her.

    Maybe I was thinking it would be a nice, sweet, gentle kiss. But when my lips touched her, it was like she exploded. Her hand grabbed a fistful of my hair and she pressed her mouth against mine so hard it almost hurt. Almost. Funny how "almost hurt" can feel so good.

    "God! Get a hotel room!"

    Jen5 and I looked up and saw Rick walking through the front door.

    "What are you doing here?" I asked.

    "You're kidding, right?" he said. "How could I miss a double bill of Jen5 and Sammy Bojar?"

    "I'm only playing one song," I said. "It's mostly going to be a lot of people doing poetry and spoken word."

    "Well." Rick shrugged. "I'd probably be hanging out here anyway. Where else would I go?"

    "What about a club?" said Francine. "Isn't that where all the gay boys go?"

    "Only if they dance," said Rick. He usually didn't like being called a gay boy or even really talking about being gay very often. But for some reason, maybe because she was gay, Francine could talk about it as much as she wanted and it didn't seem to bother him. He turned to Raef, "Hey, dude. Set me up with a tall hot one."

    "See," said Francine, "you have to go to a club to find one of those. But I'll have a look around tonight and see if there's anyone I can introduce you to."

    "That's not even a little funny," said Rick. "We talked about this. I'm not in the meat market."

    "Fine, fine," said Francine. "By the way, I'll give you free coffee if you work the door tonight."

    "I didn't think you were charging a cover," said Jen5.

    "I'm not," said Francine. "I just realized I should collect some e-mail addresses for a newsletter or something. You know, I really want to make this into a regular thing. Plus, it might make people feel better if there's a bouncer-looking person there."

    "Free mochas all night?" said Rick. "Just to collect some contacts and look tough?"

    "Try to look tough," said Jen5.

    We all settled into place. Rick sat by the door with a notepad. He was wearing one of Francine's baseball caps because he said that would make him look more like a bouncer. I thought it actually made him look more like a frat boy, but I didn't say anything because he seemed to be having fun. Francine and Raef were both behind the counter, which only happened when they expected to be really busy. Jen5 and I sat on a couch in the corner, trying not to stare at everyone who came in.

    First it was just a trickle, mainly regulars who had no idea there was even anything going on. Jen5 was nervous, and it looked like Francine was too. They were probably worried that no one would show. I wanted there to be a lot of people for them, but there was a part of me that hoped the crowd would be small. I was still pretty sure I'd freeze when I got up there to sing, so I thought it would be best if as few people as possible saw my public humiliation. My hopes were crushed around seven thirty, though, when it seemed half the underground scene in Columbus piled in at once. Everyone was checking out Jen5's stuff and it wasn't long before she started getting antsy.

    "Screw this," she said and jumped to her feet. "I'm going to hover."

    A moment later, she was weaving in and out of the clusters of hipsters, hippies, punks, skaters, and goths. That left me alone, which was fine. I didn't feel much like talking anyway. There was this ball of ice in my stomach. I found myself wishing that there were even more smokers than usual; maybe if everyone in the room started puffing, the smoke would get so thick that I couldn't see the audience. Because that was the only way I was going to be able to do this.

    I don't know how long I sat there slowly sinking into terror, but eventually Jen5 came back.

    "Hey," she said as she sat down next to me.

    "How'd it go?" I managed to force out.

    "Great," she said. "I already sold two pieces. Can you believe it?"

    "You're kidding," I said, hoping there was enthusiasm in my voice. "That's awesome." I really wanted to be excited for her, but the dread was weighing me down so much I felt like I could barely breathe.

    "What's wrong?" she asked. "Are you feeling okay? You look kind of pale."

    "Can I just do an instrumental?" I asked.

    "No way," she said. "You promised."

    I nodded. I had promised. And anyway, as soon as I'd said it, I remembered Gramps poking me in the chest and demanding to know if I was serious about being a musician. Even though he wasn't there, this was how I could prove that I was serious. At least to myself.

    Then the open mic began. Francine was a pretty good emcee. She was funny and everyone knew who she was. She gave everyone two minutes, more or less. She wouldn't cut someone off or anything, but if you didn't give some kind of limit, people would just go on forever. Like this girl Melissa that I sort of knew. She had a shaved head except for one purple lock and always wore ripped fishnet thigh-highs that were way too small for her. Anyway, she was one of the first people up there. She busted into some spoken-word thing that started, "I am not a used condom you can flush down the toilet of your life."

    And people wondered why I hated open mics. It was mostly stuff like that. Goofy, recycled, angsty bullshit. One after another, they got up and rattled off their "outsider" rant, or their "secretly suffering on the inside" rant, or the ever-popular "I just got my heart broken and I'm thinking about killing myself" rant.

    There was one guy who got up there, though, who I'd never seen before. He looked a little drunk, but he was kind of funny: "I met this girl and she was rich and pretty and she had a WHITE JEEP!!! We started dating and we had a good time and I screwed her in the WHITE JEEP!!! But then one day she got robbed. She was spending the night at my place and someone stole her WHITE JEEP!!! We broke up soon after that because I realized that I didn't really like that rich pretty girl. I liked—I loved—the WHITE JEEP!!!"

    I don't know why, but that cracked me up. And it was nice to be distracted from my impending doom.

    We were listening to some pimply dude in a black trenchcoat mutter about becoming a vampire when I suddenly felt Jen5 tense up next to me.

    "What's wrong?" I whispered.

    "Mrs. Russell has arrived," she hissed, and there was a lot of conflict in her voice. Anger but also a kind of longing. And underneath, fear.

    Mrs. Russell stood in the doorway, her nose wrinkled as she looked around at the big room of troubled teenagers. Her blond hair was pulled back in a tight bun that made her sharp features look even more angular. She wore some dark blue lawyer power suit and still held on to her laptop bag. I don't think anyone in the world would have stuck out more. Even Mr. Russell, who stood a little bit behind her in his powder-blue polo shirt and neatly combed gray hair, looked less out of place.

    Rick, who was still sitting by the door, leaned over and said something to Mrs. Russell, probably something smart-ass, by the look on his face. He and Mrs. Russell had never gotten along. She looked down at him, her nose still scrunched up, but didn't reply to whatever he said.

    "Come on," whispered Jen5. "Let's go over there before Rick pisses her off."

    We weaved our way through the crowds to the door.

    "Hi, Mom," said Jen5.

    "Jennifer." Mrs. Russell nodded curtly.

    "Hey, Dad," she said, and gave him a quick hug.

    "Hi, Mr. and Mrs. Russell," I said.

    "Samuel," said Mrs. Russell. Mr. Russell just nodded and gave me a tight smile. When Mrs. Russell was around, he hardly ever spoke.

    "It's going great, Mom," said Jen5. "I've already sold two pieces."

    "How much?" said Mrs. Russell.

    "What?" said Jen5. "Uh, twenty-five each."

    "Why so little?"

    "Well, they only cost me a couple of bucks in supplies."

    "But your time, Jennifer," said Mrs. Russell. "Time is your most precious commodity."

    "Okay," she said in a meek voice.

    "Glad you could come, Mr. and Mrs. Russell," I said, making a point to bring Mr. Russell into the conversation. It bothered me how Jen5 and her mom talked to each other like he wasn't even there. "This is only the first one Francine's had and we've got a huge crowd."

    "I hear you'll be performing this evening," said Mrs. Russell. "Up there." She pointed with her chin at the tiny platform stage where some hippie dude was going on about how we were slowly killing the earth with pesticides.

    "Yes, ma'am," I said. "Jennifer talked me into it."

    Mrs. Russell's mouth curled up a little at the edges, which I think was supposed to look like a smile. For reasons I could never understand, Mrs. Russell had always liked me. Not that she was nice to me or anything, but she always seemed to make an effort to smile at me.

    "Are you going to stick around for a little while, Mrs. Russell?" asked Rick.

    "No," she said. "I have to get back to the office."

    Rick said, "At nine o'clock on a Saturday?"

    Mrs. Russell looked down at him and said, "Imagine that."

    "Aren't you going to look around at my stuff?" asked Jen5.

    "The smoke in this place is disgusting." Her mouth curled down at the ends, which for most people was a frown, but for her was just normal. "Really, Jennifer. I hope this artist phase of yours is over soon. You're so much better than this." She turned to Mr. Russell, who seemed to be totally absorbed in the hippie guy's poem. "Jeffrey?"

    "What?" he said, blinking like he was snapping out of a trance.

    "Time to go," she said.

    "Ah," he said. Then he turned and nodded to us, an apologetic smile on his face. "Sorry we couldn't stay longer. It looks lovely, Jennifer, and we're both very proud of you. Samuel, I'm sure you'll sound wonderful. And Richard… well, I'm sure you have contributed greatly to the security of this event." Then he nodded curtly and looked to Mrs. Russell to lead the way.

    Mrs. Russell turned to go.

    "Mom," said Jen5. There was a weird shaking in her voice. Like she wanted to yell or cry or maybe tell her dad to get a backbone or maybe her mother to go to hell. But instead, she said, "Thanks for coming."

    Mrs. Russell shrugged. "For what it's worth." Then she turned and left.

    Jen5 stood and stared at the empty doorway. A muscle in her jaw twitched.

    "Come here," I said, pulling her to me.

    She stiffened and resisted. "I'm fine."

    "I know," I said, and kept pulling her closer.

    "I don't need comforting," she said.

    "Of course," I said, wrapped my arms around her.

    "It's just my mom," she said, but she started leaning into me.

    "You're right," I said. "I just wanted a hug."

    "Okay," she sighed. She sank into my arms until her shoulder was against my chest and her head rested on my shoulder.

    I don't know how long we stood like that in the back of Idiot Child. Long enough for me to lose track. I usually wasn't into public displays of affection, but right then it was almost as if I forgot we were even in public. It was just the smell of her hair and the feel of her ribs expanding and contracting with breath beneath my hands. I thought about our conversation a few nights ago, about teaching each other strength and vulnerability. A couple of weeks ago, she would never have rested her head on anybody's shoulder, especially not in public. Maybe that meant it was working—teaching each other things, making each other better people.

    But then a voice cut into my thoughts. A harsh female voice that said, "And last but not least, to close out Idiot Child's first ever open mic, is a good friend and great musician, Sammy Bojar."

    Now it was my turn to stiffen up.

    "Go on," whispered Jen5. "Sing me a song." Then she pushed me toward the stage.

    That walk through the crowd was how I imagined a walk down death row would feel. I sure felt like I was about to die, anyway. My knees locked up and I couldn't walk naturally, like I had forgotten how. I just barely remembered to grab my guitar from where I had been sitting, then shuffled the rest of the way up onto the platform. I sat down on a little stool and adjusted the mic.

    "Umm," I said, then looked out at the audience. It wasn't that they looked hostile or anything. But they weren't exactly smiling, either, and there were about fifty of them. Fifty people who either knew me or knew someone who knew me and were probably thinking the exact same thing that I thought every time someone got up at an open mic, which was Oh, God, here's another wannabe singer-songwriter. I got dizzy and I suddenly felt cold and my vision was blurry. I thought I was going to pass out right there. There was no way I could do this. No way I could even talk, much less sing. My eyes bounced around at all the people sitting there staring up at me. They wouldn't like it. How could they possibly like it?

    But then I saw Jen5 all the way in the back by the door. Her arms were wrapped around her torso and she was kind of leaning to one side so that one of her blond dreadlocks fell across her face. Seeing her there in that kilt-and-boots thing, she just looked so hot and sad all at once that I wanted to say forget it, grab her, and take off. But I couldn't do that, because she'd asked me to sing her a song.

    Couldn't it be just as simple as that? Screw the rest of these people. I hardly knew them. They didn't even matter. I was just going to sing a song to her. She was learning to be more vulnerable. I guess it was time to show that I was learning to be a kick-ass combat ninja.

    "Uh," I said into the mic. "I was going to play some other song, but I'm not going to play that one now. This one's for my girl, who's standing in the back. It's called 'No Pain.'"

    It started off quiet, but really fast and tense, lots of muted chords.

    Every time I think that I have lost myself,

    It's always just a case of being someone else.

    And every time I think that there is someone dead,

    I know that it's all just the games in my head.

    No pain?

    No pain.

    Make believe myself in a thirty-second drop.

    I don't believe in fortune or my luck to stop.

    Fantasized fictional tragedy to feel.

    When all is said and done, they seem like no big deal.

    No pain?

    No pain.

    Here at the bridge was where I opened it up to some big, loud, fat chords and really sang out.

    Sometimes I get a little confused.

    And sometimes I feel a little abused.

    It's okay to want a little pain.

    And it's okay to want to be insane.

    But on a night like this, I could be in the stars.

    On a night like this, I could be in your arms.

    This is our chance for a little romance,

    This is our time to feel a little fine,

    Soon the pain is gonna come back, see?

    But until then, it's just you and me.

    It went back to the original chords, but they were looser, messier now, with lots of little fills and riffs. Like it couldn't all be contained anymore.

    Check my axle limping from a broken wheel.

    Stick my fingers in my brain to cop a feel.

    Radio heaven to nurse my darkest thoughts.

    I cannot see beyond what I haven't got.

    No pain?

    No pain?

    No pain?

    No…

    The last chord rang out in the room. I realized that I'd just done it. I sung in front of about fifty of my most judgmental peers.

    Not only that, I'd also enjoyed it.

    Afterward, Jen5 and I just kind of sprawled out together on an old stuffed couch. We'd both been so tense and worried, and now it was all over and we could finally relax. Raef came over with a mug of coffee.

    "Killer song, bro," he said. "Here's my specialty. An Irish coffee." Then he winked at me, handed me the mug, and went back to the counter.

    "Do you know what's in that?" asked Jen5 as I took a sip.

    I coughed and nearly spit it back out into the cup.

    "Irish whiskey, I'm guessing?" I said.

    So we shared the mug of Irish coffee and basked in the compliments of friends and acquaintances.

    Kick-ass combat ninja, rock-star style.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com