PHASE ONE OF MY PLAN TO BREAK INTO PRINCIPAL JEFFRIES'S office and steal the flash drive required that I declare war on the drama kids. Being drama kids, they were by definition easily hurt and vengeful, but I couldn't risk using a light touch. I needed to stage a scene so over the top they would secretly envy not writing, scoring, directing, lighting, or starring in it.

    I'd be ten minutes late to soccer practice, so I pulled Josh aside after history and told him to let Coach and Patrick know I was on my way.

    "I'll cover for you," said Josh, barely looking at me as he stacked his books in a pile. "For the game, too, if you want."

    "What's that supposed to mean?"

    "If you're not up for it."

    "What's that supposed to mean?" I repeated.

    Josh quickly shook his head. "Never mind. Patrick and I were talking about the Agua Dulce game. And we think maybe it's better if you sit this one out."

    "Just today Patrick asked if I was fit for practice, and when I told him I was, he was cool with it. So that doesn't fly."

    "Right, but…" He stopped packing up and rubbed his eyes before looking at me. "If you give me all ninety minutes this Friday, you can start any game you want for the rest of the season."

    "I can do that anyway."

    "Or you can bench me for good, whatever."

    I pushed him in the shoulder. "That's not up to me!"

    "You keep showing up late or drunk, what do you think's going to happen?" Josh said, shoving me back. "No one can rely on you. There's gonna be scouts at this game."

    "I just need ten minutes today, all right? I'll be there, asshole," I muttered, and took off for the auditorium. I'm self-aware enough to know I was angry because everything he'd said was true, for more reasons than he knew. Even though I hadn't agreed to throw the game, the conversation I'd had with Ryder still haunted me.

    The day's cafeteria theme food had been Mexicali. I'm proud to say the once-a-week "ethnic-educational" menu was not one of my mom's initiatives. I'd loaded up on tomatillos (little green tomatoes) and hid them in a plastic bag, which had probably stunk up my locker. Weapons collected, I crept up to the auditorium balcony to watch a dress rehearsal for the spring production of The Misanthrope.

    The idea was to anger the drama kids, not hurt any of them. I'm not a deer hunter. I decided to prey on their most basic, cherished fears.

    "This play sucks! No one likes it. Not even the junior high bloggers will review this lame excuse for a Molière," I yelled, and chucked tomatillos at the stage, over, under, and past the ducking, traumatized performers in French aristocrat costumes. I barely got five off when the harsh beam of a spotlight, wielded by a techie in the control booth, nailed me in the face. I took off down the back stairs, two at a time, and out onto the soccer field.

    They'd stew in it-but they couldn't follow. They couldn't move fast enough to catch me, nor risk ruining their costumes, and even if they did catch up to me, they certainly weren't going to take on a team of jocks in broad daylight.

    I was proud of my attack. Coach Tierson was dead wrong about me back in Little League. I had a great throwing arm, and perfect aim. The stage had been packed, but I hadn't hit a single kid; hadn't splattered a single costume.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com