Threshed corn lay piled like grit of ivory

    Or solid as cement in two-lugged sacks.

    The musty dark hoarded an armoury

    Of farmyard implements, harness, plough-socks.

    The floor was mouse-grey, smooth, chilly concrete.

    There were no windows, just two narrow shafts

    Of gilded motes, crossing, from air-holes slit

    High in each gable. The one door meant no draughts

    All summer when the zinc burned like an oven.

    A scythe's edge, a clean spade, a pitch-fork's prongs:

    Slowly bright objects formed when you went in.

    Then you felt cobwebs clogging up your lungs

    And scuttled fast into the sunlit yard –

    And into nights when bats were on the wing

    Over the rafters of sleep, where bright eyes stared

    From piles of grain in corners, fierce, unblinking.

    The dark gulfed like a roof-space. I was chaff

    To be pecked up when birds shot through the air-slits.

    I lay face-down to shun the fear above.

    The two-lugged sacks moved in like great blind rats.

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