My father worked with a horse-plough,

    His shoulders globed like a full sail strung

    Between the shafts and the furrow.

    The horses strained at his clicking tongue.

    An expert. He would set the wing

    And fit the bright steel-pointed sock.

    The sod rolled over without breaking.

    At the headrig, with a single pluck

    Of reins, the sweating team turned round

    And back into the land. His eye

    Narrowed and angled at the ground,

    Mapping the furrow exactly.

    I stumbled in his hob-nailed wake,

    Fell sometimes on the polished sod;

    Sometimes he rode me on his back,

    Dipping and rising to his plod.

    I wanted to grow up and plough,

    To close one eye, stiffen my arm.

    All I ever did was follow

    In his broad shadow round the farm.

    I was a nuisance, tripping, falling,

    Yapping always. But today

    It is my father who keeps stumbling

    Behind me, and will not go away.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com