Salt off the sea whets

    the blades of four winds.

    They peel acres

    of locked rock, pare down

    a rind of shrivelled ground;

    bull-noses are chiselled

    on cliffs.

    Islanders too

    are for sculpting. Note

    the pointed scowl, the mouth

    carved as upturned anchor

    and the polished head

    full of drownings.

    There

    he comes now, a hard pen

    scraping in his head;

    the nib filed on a salt wind

    and dipped in the keening sea.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com