The Underground

    There we were in the vaulted tunnel running,

    You in your going-away coat speeding ahead

    And me, me then like a fleet god gaining

    Upon you before you turned to a reed

    Or some new white flower japped with crimson

    As the coat flapped wild and button after button

    Sprang off and fell in a trail

    Between the Underground and the Albert Hall.

    Honeymooning, mooning around, late for the Proms,

    Our echoes die in that corridor and now

    I come as Hansel came on the moonlit stones

    Retracing the path back, lifting the buttons

    To end up in a draughty lamplit station

    After the trains have gone, the wet track

    Bared and tensed as I am, all attention

    For your step following and damned if I look back.

    Sloe Gin

    The clear weather of juniper

    darkened into winter.

    She fed gin to sloes

    and sealed the glass container.

    When I unscrewed it

    I smelled the disturbed

    tart stillness of a bush

    rising through the pantry.

    When I poured it

    it had a cutting edge

    and flamed

    like Betelgeuse.

    I drink to you

    in smoke-mirled, blue-

    black sloes, bitter

    and dependable.

    Chekhov on Sakhalin

    for Derek Mahon

    So, he would pay his 'debt to medicine'.

    But first he drank cognac by the ocean

    With his back to all he had travelled there to face.

    His head was swimming free as the troikas

    Of Tyumen, he looked down from the rail

    Of his thirty years and saw a mile

    Into himself as if he were clear water:

    Lake Baikal from the deckrail of the steamer.

    So far away, Moscow was like lost youth.

    And who was he, to savour in his mouth

    Fine spirits that the puzzled literati

    Packed off with him to a penal colony –

    Him, born, you may say, under the counter?

    At least that meant he knew its worth. No cantor

    In full throat by the iconostasis

    Got holier joy than he got from that glass

    That shone and warmed like diamonds warming

    On some pert young cleavage in a salon,

    Inviolable and affronting.

    He felt the glass go cold in the midnight sun.

    When he staggered up and smashed it on the stones

    It rang as clearly as the convicts' chains

    That haunted him. All through the months to come

    It rang on like the burden of his freedom

    To try for the right tone – not tract, not thesis –

    And walk away from floggings. He who thought to squeeze

    His slave's blood out and waken the free man

    Shadowed a convict guide through Sakhalin.

    Sandstone Keepsake

    It is a kind of chalky russet

    solidified gourd, sedimentary

    and so reliably dense and bricky

    I often clasp it and throw it from hand to hand.

    It was ruddier, with an underwater

    hint of contusion, when I lifted it,

    wading a shingle beach on Inishowen.

    Across the estuary light after light

    came on silently round the perimeter

    of the camp. A stone from Phlegethon,

    bloodied on the bed of hell's hot river?

    Evening frost and the salt water

    made my hand smoke, as if I'd plucked the heart

    that damned Guy de Montfort to the boiling flood –

    but not really, though I remembered

    his victim's heart in its casket, long venerated.

    Anyhow, there I was with the wet red stone

    in my hand, staring across at the watch-towers

    from my free state of image and allusion,

    swooped on, then dropped by trained binoculars:

    a silhouette not worth bothering about,

    out for the evening in scarf and waders

    and not about to set times wrong or right,

    stooping along, one of the venerators.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com