I

    After a Killing

    There they were, as if our memory hatched them,

    As if the unquiet founders walked again:

    Two young men with rifles on the hill,

    Profane and bracing as their instruments.

    Who's sorry for our trouble?

    Who dreamt that we might dwell among ourselves

    In rain and scoured light and wind-dried stones?

    Basalt, blood, water, headstones, leeches.

    In that neuter original loneliness

    From Brandon to Dunseverick

    I think of small-eyed survivor flowers,

    The pined-for, unmolested orchid.

    I see a stone house by a pier.

    Elbow room. Broad window light.

    The heart lifts. You walk twenty yards

    To the boats and buy mackerel.

    And today a girl walks in home to us

    Carrying a basket full of new potatoes,

    Three tight green cabbages, and carrots

    With the tops and mould still fresh on them.

    II

    Sibyl

    My tongue moved, a swung relaxing hinge.

    I said to her, 'What will become of us?'

    And as forgotten water in a well might shak

    At an explosion under morning

    Or a crack run up a gable,

    She began to speak.

    'I think our very form is bound to change.

    Dogs in a siege. Saurian relapses. Pismires.

    Unless forgiveness finds its nerve and voice,

    Unless the helmeted and bleeding tree

    Can green and open buds like infants' fists

    And the fouled magma incubate

    Bright nymphs… . My people think money

    And talk weather. Oil-rigs lull their future

    On single acquisitive stems. Silence

    Has shoaled into the trawlers' echo-sounders

    The ground we kept our ear to for so long

    Is flayed or calloused, and its entrails

    Tented by an impious augury.

    Our island is full of comfortless noises.'

    III

    At the Water's Edge

    On Devenish I heard a snipe

    And the keeper's recital of elegies

    Under the tower. Carved monastic heads

    Were crumbling like bread on water.

    On Boa the god-eyed, sex-mouthed stone

    Socketed between graves, two-faced, trepanned,

    Answered my silence with silence.

    A stoup for rain water. Anathema.

    From a cold hearthstone on Horse Island

    I watched the sky beyond the open chimney

    And listened to the thick rotations

    Of an army helicopter patrolling.

    A hammer and a cracked jug full of cobwebs

    Lay on the windowsill. Everything in me

    Wanted to bow down, to offer up,

    To go barefoot, foetal and penitential,

    And pray at the water's edge.

    How we crept before we walked! I remembered

    The helicopter shadowing our march at Newry,

    The scared, irrevocable steps.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com