When they said Carrickfergus I could hear

    the frosty echo of saltminers' picks.

    I imagined it, chambered and glinting,

    a township built of light.

    What do we say any more

    to conjure the salt of our earth?

    So much comes and is gone

    that should be crystal and kept

    and amicable weathers

    that bring up the grain of things,

    their tang of season and store,

    are all the packing we'll get.

    So I say to myself Gweebarra

    and its music hits off the place

    like water hitting off granite.

    I see the glittering sound

    framed in your window,

    knives and forks set on oilcloth,

    and the seals' heads, suddenly outlined,

    scanning everything.

    People here used to believe

    that drowned souls lived in the seals.

    At spring tides they might change shape.

    They loved music and swam in for a singer

    who might stand at the end of summer

    in the mouth of a whitewashed turf-shed,

    his shoulder to the jamb, his song

    a rowboat far out in evening.

    When I came here first you were always singing,

    a hint of the clip of the pick

    in your winnowing climb and attack.

    Raise it again, man. We still believe what we hear.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com