KILLED IN FRANCE 31 JULY 1917

    The bronze soldier hitches a bronze cape

    That crumples stiffly in imagined wind

    No matter how the real winds buff and sweep

    His sudden hunkering run, forever craned

    Over Flanders. Helmet and haversack,

    The gun's firm slope from butt to bayonet,

    The loyal, fallen names on the embossed plaque –

    It all meant little to the worried pet

    I was in nineteen forty-six or seven,

    Gripping my Aunt Mary by the hand

    Along the Portstewart prom, then round the crescent

    To thread the Castle Walk out to the strand.

    The pilot from Coleraine sailed to the coal-boat.

    Courting couples rose out of the scooped dunes.

    A farmer stripped to his studs and shiny waistcoat

    Rolled the trousers down on his timid shins.

    At night when coloured bulbs strung out the sea-front

    Country voices rose from a cliff-top shelter

    With news of a great litter – 'We'll pet the runt!' –

    And barbed wire that had torn a friesian's elder.

    Francis Ledwidge, you courted at the seaside

    Beyond Drogheda one Sunday afternoon.

    Literary, sweet-talking, countrified,

    You pedalled out the leafy road from Slane.

    Where you belonged, among the dolorous

    And lovely: the May altar of wild flowers,

    Easter water sprinkled in outhouses,

    Mass-rocks and hill-top raths and raftered byres.

    I think of you in your Tommy's uniform,

    A haunted Catholic face, pallid and brave,

    Ghosting the trenches with a bloom of hawthorn

    Or silence cored from a Boyne passage-grave.

    It's summer, nineteen-fifteen. I see the girl

    My aunt was then, herding on the long acre.

    Behind a low bush in the Dardanelles

    You suck stones to make your dry mouth water.

    It's nineteen-seventeen. She still herds cows

    But a big strafe puts the candles out in Ypres:

    'My soul is by the Boyne, cutting new meadows….

    My country wears her confirmation dress.'

    'To be called a British soldier while my country

    Has no place among nations….' You were rent

    By shrapnel six weeks later. 'I am sorry

    That party politics should divide our tents.'

    In you, our dead enigma, all the strains

    Criss-cross in useless equilibrium

    And as the wind tunes through this vigilant bronze

    I hear again the sure confusing drum

    You followed from Boyne water to the Balkans

    But miss the twilit note your flute should sound.

    You were not keyed or pitched like these true-blue ones

    Though all of you consort now underground.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com