The wintry haw is burning out of season,

    crab of the thorn, a small light for small people,

    wanting no more from them but that they keep

    the wick of self-respect from dying out,

    not having to blind them with illumination.

    But sometimes when your breath plumes in the frost

    it takes the roaming shape of Diogenes

    with his lantern, seeking one just man;

    so you end up scrutinized from behind the haw

    he holds up at eye-level on its twig,

    and you flinch before its bonded pith and stone,

    its blood-prick that you wish would test and clear you,

    its pecked-at ripeness that scans you, then moves on.

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