Penelope worked with some guarantee of a plot.

    Whatever she unweaved at night

    might advance it all by a day.

    Me, I ground the same stones for fifty years

    and what I undid was never the thing I had done.

    I was unrewarded as darkness at a mirror.

    I prepared my surface to survive what came over it –

    cartographers, printmakers, all that lining and inking.

    I ordained opacities and they haruspicated.

    For them it was a new start and a clean slate

    every time. For me, it was coming full circle

    like the ripple perfected in stillness.

    So. To commemorate me. Imagine the faces

    stripped off the face of a quarry. Practise

    coitus interruptus on a pile of old lithographs.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com