for Norman MacCaig

    On the day he was to take the poison

    Socrates told his friends he had been writing:

    putting Aesop's fables into verse.

    And this was not because Socrates loved wisdom

    and advocated the examined life.

    The reason was that he had had a dream.

    Caesar, now, or Herod or Constantine

    or any number of Shakespearean kings

    bursting at the end like dams

    where original panoramas lie submerged

    which have to rise again before the death scenes –

    you can believe in their believing dreams.

    But hardly Socrates. Until, that is,

    he tells his friends the dream had kept recurring

    all his life, repeating one instruction:

    Practise the art, which art until that moment

    he always took to mean philosophy.

    Happy the man, therefore, with a natural gift

    for practising the right one from the start –

    poetry, say, or fishing; whose nights are dreamless;

    whose deep-sunk panoramas rise and pass

    like daylight through the rod's eye or the nib's eye.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com