When he stands in the judgment place

    With his stick in his hand and the broad hat

    Still on his head, maimed by self-doubt

    And an old disdain of sweet talk and excuses,

    It will be no justice if the sentence is blabbed out.

    He will expect more than words in the ultimate court

    He relied on through a lifetime's speechlessness.

    Let it be like the judgment of Hermes,

    God of the stone heap, where the stones were verdicts

    Cast solidly at his feet, piling up around him

    Until he stood waist deep in the cairn

    Of his apotheosis: maybe a gate-pillar

    Or a tumbled wallstead where hogweed earths the silence

    Somebody will break at last to say, 'Here

    His spirit lingers,' and will have said too much.

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