They are riding away from whatever might have been

    Towards what will never be, in a held shot:

    Teachers on bicycles, saluting native speakers,

    Treading the nineteen-twenties like the future.

    Still pedalling out at the end of the lens,

    Not getting anywhere and not getting away.

    Mix to fuchsia that 'follows the language'.

    A long soundless sequence. Pan and fade.

    Then voices over, in different Irishes,

    Discussing translation jobs and rates per line;

    Like nineteenth-century milestones in grass verges,

    Occurrence of names like R. M. Ballantyne.

    A close-up on the cat's eye of a button

    Pulling back wide to the cape of a soutane,

    Biretta, Roman collar, Adam's apple.

    Freeze his blank face. Let the credits run

    And just when it looks as if it is all over –

    Tracking shots of a long wave up a strand

    That breaks towards the point of a stick writing and writing

    Words in the old script in the running sand.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com