xxxvii

    In famous poems by the sage Han Shan,

    Cold Mountain is a place that can also mean

    A state of mind. Or different states of mind

    At different times, for the poems seem

    One-off, impulsive, the kind of thing that starts

    I have sat here facing the Cold Mountain

    For twenty-nine years, or There is no path

    That goes all the way – enviable stuff,

    Unfussy and believable.

    Talking about it isn't good enough

    But quoting from it at least demonstrates

    The virtue of an art that knows its mind.

    xxxviii

    We climbed the Capitol by moonlight, felt

    The transports of temptation on the heights:

    We were privileged and belated and we knew it.

    Then something in me moved to prophesy

    Against the beloved stand-offishness of marble

    And all emulation of stone-cut verses.

    'Down with form triumphant, long live,' (said I)

    'Form mendicant and convalescent. We attend

    The come-back of pure water and the prayer-wheel.'

    To which a voice replied, 'Of course we do.

    But the others are in the Forum Café waiting,

    Wondering where we are. What'll you have?'

    xxxix

    When you sat, far-eyed and cold, in the basalt throne

    Of 'the wishing chair' at Giant's Causeway,

    The small of your back made very solid sense.

    Like a papoose at sap-time strapped to a maple tree,

    You gathered force out of the world-tree's hardness.

    If you stretched your hand forth, things might turn to stone.

    But you were only goose-fleshed skin and bone,

    The rocks and wonder of the world were only

    Lava crystallized, salts of the earth

    The wishing chair gave a savour to, its kelp

    And ozone freshening your outlook

    Beyond the range you thought you'd settled for.

    xl

    I was four but I turned four hundred maybe

    Encountering the ancient dampish feel

    Of a clay floor. Maybe four thousand even.

    Anyhow, there it was. Milk poured for cats

    In a rank puddle-place, splash-darkened mould

    Around the terracotta water-crock.

    Ground of being. Body's deep obedience

    To all its shifting tenses. A half-door

    Opening directly into starlight.

    Out of that earth house I inherited

    A stack of singular, cold memory-weights

    To load me, hand and foot, in the scale of things.

    xli

    Sand-bed, they said. And gravel-bed. Before

    I knew river shallows or river pleasures

    I knew the ore of longing in those words.

    The places I go back to have not failed

    But will not last. Waist-deep in cow-parsley,

    I re-enter the swim, riding or quelling

    The very currents memory is composed of,

    Everything accumulated ever

    As I took squarings from the tops of bridges

    Or the banks of self at evening.

    Lick of fear. Sweet transience. Flirt and splash.

    Crumpled flow the sky-dipped willows trailed in.

    xlii

    Heather and kesh and turf stacks reappear

    Summer by summer still, grasshoppers and all,

    The same yet rarer: fields of the nearly blessed

    Where gaunt ones in their shirtsleeves stooped and dug

    Or stood alone at dusk surveying bog-banks –

    Apparitions now, yet active still

    And territorial, still sure of their ground,

    Still interested, not knowing how far

    The country of the shades has been pushed back,

    How long the lark has stopped outside these fields

    And only seems unstoppable to them

    Caught like a far hill in a freak of sunshine.

    xliii

    Choose one set of tracks and track a hare

    Until the prints stop, just like that, in snow.

    End of the line. Smooth drifts. Where did she go?

    Back on her tracks, of course, then took a spring

    Yards off to the side; clean break; no scent or sign.

    She landed in her form and ate the snow.

    Consider too the ancient hieroglyph

    Of 'hare and zig-zag', which meant 'to exist',

    To be on the qui vive, weaving and dodging

    Like our friend who sprang (goodbye) beyond our ken

    And missed a round at last (but of course he'd stood it):

    The shake-the-heart, the dew-hammer, the far-eyed.

    xliv

    All gone into the world of light? Perhaps

    As we read the line sheer forms do crowd

    The starry vestibule. Otherwise

    They do not. What lucency survives

    Is blanched as worms on nightlines I would lift,

    Ungratified if always well prepared

    For the nothing there – which was only what had been there.

    Although in fact it is more like a caught line snapping,

    That moment of admission of All gone,

    When the rod butt loses touch and the tip drools

    And eddies swirl a dead leaf past in silence

    Swifter (it seems) than the water's passage.

    xlv

    For certain ones what was written may come true:

    They shall live on in the distance

    At the mouths of rivers.

    For our ones, no. They will re-enter

    Dryness that was heaven on earth to them,

    Happy to eat the scones baked out of clay.

    For some, perhaps, the delta's reed-beds

    And cold bright-footed seabirds always wheeling.

    For our ones, snuff

    And hob-soot and the heat off ashes.

    And a judge who comes between them and the sun

    In a pillar of radiant house-dust.

    xlvi

    Mountain air from the mountain up behind;

    Out front, the end-of-summer, stone-walled fields;

    And in a slated house the fiddle going

    Like a flat stone skimmed at sunset

    Or the irrevocable slipstream of flat earth

    Still fleeing behind space.

    Was music once a proof of God's existence?

    As long as it admits things beyond measure,

    That supposition stands.

    So let the ear attend like a farmhouse window

    In placid light, where the extravagant

    Passed once under full sail into the longed-for.

    xlvii

    The visible sea at a distance from the shore

    Or beyond the anchoring grounds

    Was called the offing.

    The emptier it stood, the more compelled

    The eye that scanned it.

    But once you turned your back on it, your back

    Was suddenly all eyes like Argus's.

    Then, when you'd look again, the offing felt

    Untrespassed still, and yet somehow vacated

    As if a lambent troop that exercised

    On the borders of your vision had withdrawn

    Behind the skyline to manoeuvre and regroup.

    xlviii

    Strange how things in the offing, once they're sensed,

    Convert to things foreknown;

    And how what's come upon is manifest

    Only in light of what has been gone through.

    Seventh heaven may be

    The whole truth of a sixth sense come to pass.

    At any rate, when light breaks over me

    The way it did on the road beyond Coleraine

    Where wind got saltier, the sky more hurried

    And silver lame shivered on the Bann

    Out in mid-channel between the painted poles,

    That day I'll be in step with what escaped me.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com