I

    Who is this coming to the ash-pit

    Walking tall, as if in a procession,

    Bearing in front of her a slender pan

    Withdrawn just now from underneath

    The firebox, weighty, full to the brim

    With whitish dust and flakes still sparking hot

    That the wind is blowing into her apron bib,

    Into her mouth and eyes while she proceeds

    Unwavering, keeping her burden horizontal still,

    Hands in a tight, sore grip round the metal knob,

    Proceeds until we have lost sight of her

    Where the worn path turns behind the henhouse.

    II

    Who is this, not much higher than the cattle,

    Working his way towards me through the pen,

    His ashplant in one hand

    Lifted and pointing, a stick of keel

    In the other, calling to where I'm perched

    On top of a shaky gate,

    Waving and calling something I cannot hear

    With all the lowing and roaring, lorries revving

    At the far end of the yard, the dealers

    Shouting among themselves, and now to him

    So that his eyes leave mine and I know

    The pain of loss before I know the term.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com