His suits hung in the wardrobe, broad

    And short

    And slightly bandy-sleeved,

    Flattened back

    Against themselves,

    A bit stand-offish.

    Stale smoke and oxter-sweat

    Came at you in a stirred-up brew

    When you reached in,

    A whole rake of thornproof and blue serge

    Swung heavily

    Like waterweed disturbed. I sniffed

    Tonic unfreshness,

    Then delved past flap and lining

    For the forbidden handfuls.

    But a kind of empty-handedness

    Transpired … Out of suit-cloth

    Pressed against my face,

    Out of those layered stuffs

    That surged and gave,

    Out of the cold smooth pocket-lining

    Nothing but chaff cocoons,

    A paperiness not known again

    Until the last days came

    And we must learn to reach well in beneath

    Each meagre armpit

    To lift and sponge him,

    One on either side,

    Feeling his lightness,

    Having to dab and work

    Closer than anybody liked

    But having, for all that,

    To keep working.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com