Love's mysteries in souls do grow,

    But yet the body is his book.

    I

    Strapped on, wheeled out, forklifted, locked

    In position for the drive,

    Bone-shaken, bumped at speed,

    The nurse a passenger in front, you ensconced

    In her vacated corner seat, me flat on my back –

    Our postures all the journey still the same,

    Everything and nothing spoken,

    Our eyebeams threaded laser-fast, no transport

    Ever like it until then, in the sunlit cold

    Of a Sunday morning ambulance

    When we might, O my love, have quoted Donne

    On love on hold, body and soul apart.

    II

    Apart: the very word is like a bell

    That the sexton Malachy Boyle outrolled

    In illo tempore in Bellaghy

    Or the one I tolled in Derry in my turn

    As college bellman, the haul of it there still

    In the heel of my once capable

    Warm hand, hand that I could not feel you lift

    And lag in yours throughout that journey

    When it lay flop-heavy as a bellpull

    And we careered at speed through Dungloe,

    Glendoan, our gaze ecstatic and bisected

    By a hooked-up drip-feed to the cannula.

    III

    The charioteer at Delphi holds his own,

    His six horses and chariot gone,

    His left hand lopped

    From a wrist protruding like an open spout,

    Bronze reins astream in his right, his gaze ahead

    Empty as the space where the team should be,

    His eyes-front, straight-backed posture like my own

    Doing physio in the corridor, holding up

    As if once more I'd found myself in step

    Between two shafts, another's hand on mine,

    Each slither of the share, each stone it hit

    Registered like a pulse in the timbered grips.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com