for Ciaran Carson

    I Sidhe

    She took me into the ground, the spade-marked

    Clean-cut inside of a dugout

    Meant for calves.

    Dung on the floor, a damp gleam

    And seam of sand like white gold

    In the earth wall, nicked fibres in the roof.

    We stood under the hill, out of the day

    But faced towards the daylight, holding hands,

    Inhaling the excavated bank.

    Zoom in over our shoulders,

    A tunnelling shot that accelerates and flares.

    Discover us against weird brightness. Cut.

    II Parking Lot

    We were wraiths in the afternoon.

    The bus had stopped. There was neither waiting room

    Nor booth nor bench, only a parking lot

    Above the town, open as a hillfort,

    A panned sky and a light wind blowing.

    We were on our way to the Gaeltacht,

    Between languages, half in thrall to desire,

    Half shy of it, when a flit of the foreknown

    Blinked off a sunlit lake near the horizon

    And passed into us, climbing and clunking up

    Those fretted metal steps, as we reboarded

    And were reincarnated seat by seat.

    III White Nights

    Furrow-plodders in spats and bright clasped brogues

    Are cradling bags and hoisting beribboned drones

    As their skilled neck-pullers' fingers force the chanters

    And the whole band starts rehearsing

    Its stupendous, swaggering march

    Inside the hall. Meanwhile

    One twilit field and summer hedge away

    We wait for the learner who will stay behind

    Piping by stops and starts,

    Making an injured music for us alone,

    Early-to-beds, white-night absentees

    Open-eared to this day.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com