I Is scíth mo chrob ón scríbainn

    My hand is cramped from penwork.

    My quill has a tapered point.

    Its bird-mouth issues a blue-dark

    Beetle-sparkle of ink.

    Wisdom keeps welling in streams

    From my fine-drawn sallow hand:

    Riverrun on the vellum

    Of ink from green-skinned holly.

    My small runny pen keeps going

    Through books, through thick and thin,

    To enrich the scholars' holdings –

    Penwork that cramps my hand.

    II Is aire charaim Doire

    Derry I cherish ever.

    It is calm, it is clear.

    Crowds of white angels on their rounds

    At every corner.

    III Fil súil nglais

    Towards Ireland a grey eye

    Will look back but not see

    Ever again

    The men of Ireland or her women.

    11th–12th CENTURY

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com