I

    'Lick the pencil' we might have called him

    So quick he was to wet the lead, so deft

    His hand-to-mouth and tongue-flirt round the stub.

    Or 'Drench the cow', so fierce his nostril-grab

    And peel-back of her lip, so accurately forced

    The bottle-neck between her big bare teeth.

    Or 'Catch the horse', for in spite of the low-set

    Cut of him, he could always slip an arm

    Around the neck and fit winkers on

    In a single move. But as much for the surprise

    As for the truth of it, 'Lick the pencil'

    Is what it's going to be.

    II

    A 'copying pencil', so called who knows why,

    That inked itself and purpled when you licked,

    About as short

    As the cigarette butts in his pocket

    And every bit as tangy, in constant need

    Of sharpening, then of testing

    On the back of his left hand, the line as bright

    As bloodlines holly leaves might score

    On the back of a bird-nester's,

    Indelible as the glum grey pocks

    White dandelion milk

    Would mark your skin with as it dried.

    III

    In memory of him, behold those pigmentations

    Moisten and magnify to resemble marks

    On Colmcille's monk's habit

    The day he died, the day he didn't need

    To catch the horse since the horse had come to him

    Where he sat beside a path

    Because, as the Vita says, 'he was weary'.

    And the horse 'wept on his breast

    So the saint's clothes were made wet.'

    Then 'Let him, Diarmait, be,' said Colmcille

    To his attendant, 'till he has sorrowed for me

    And cried his fill.'

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com