I

    Some day I will go to Aarhus

    To see his peat-brown head,

    The mild pods of his eye-lids,

    His pointed skin cap.

    In the flat country near by

    Where they dug him out,

    His last gruel of winter seeds

    Caked in his stomach,

    Naked except for

    The cap, noose and girdle,

    I will stand a long time.

    Bridegroom to the goddess,

    She tightened her tore on him

    And opened her fen,

    Those dark juices working

    Him to a saint's kept body,

    Trove of the turfcutters'

    Honeycombed workings.

    Now his stained face

    Reposes at Aarhus.

    II

    I could risk blasphemy,

    Consecrate the cauldron bog

    Our holy ground and pray

    Him to make germinate

    The scattered, ambushed

    Flesh of labourers,

    Stockinged corpses

    Laid out in the farmyards,

    Tell-tale skin and teeth

    Flecking the sleepers

    Of four young brothers, trailed

    For miles along the lines.

    III

    Something of his sad freedom

    As he rode the tumbril

    Should come to me, driving,

    Saying the names

    Tollund, Grabaulle, Nebelgard,

    Watching the pointing hands

    Of country people,

    Not knowing their tongue.

    Out there in Jutland

    In the old man-killing parishes

    I will feel lost,

    Unhappy and at home.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com