I returned to a long strand,

    the hammered curve of a bay,

    and found only the secular

    powers of the Atlantic thundering.

    I faced the unmagical

    invitations of Iceland,

    the pathetic colonies

    of Greenland, and suddenly

    those fabulous raiders,

    those lying in Orkney and Dublin

    measured against

    their long swords rusting,

    those in the solid

    belly of stone ships,

    those hacked and glinting

    in the gravel of thawed streams

    were ocean-deafened voices

    warning me, lifted again

    in violence and epiphany.

    The longship's swimming tongue

    was buoyant with hindsight –

    it said Thor's hammer swung

    to geography and trade,

    thick-witted couplings and revenges,

    the hatreds and behindbacks

    of the althing, lies and women,

    exhaustions nominated peace,

    memory incubating the spilled blood.

    It said, 'Lie down

    in the word-hoard, burrow

    the coil and gleam

    of your furrowed brain.

    Compose in darkness.

    Expect aurora borealis

    in the long foray

    but no cascade of light.

    Keep your eye clear

    as the bleb of the icicle,

    trust the feel of what nubbed treasure

    your hands have known.'

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