I can feel the tug

    of the halter at the nape

    of her neck, the wind

    on her naked front.

    It blows her nipples

    to amber beads,

    it shakes the frail rigging

    of her ribs.

    I can see her drowned

    body in the bog,

    the weighing stone,

    the floating rods and boughs.

    Under which at first

    she was a barked sapling

    that is dug up

    oak-bone, brain-firkin:

    her shaved head

    like a stubble of black corn,

    her blindfold a soiled bandage,

    her noose a ring

    to store

    the memories of love.

    Little adulteress,

    before they punished you

    you were flaxen-haired,

    undernourished, and your

    tar-black face was beautiful.

    My poor scapegoat,

    I almost love you

    but would have cast, I know,

    the stones of silence.

    I am the artful voyeur

    of your brain's exposed

    and darkened combs,

    your muscles' webbing

    and all your numbered bones:

    I who have stood dumb

    when your betraying sisters,

    cauled in tar,

    wept by the railings,

    who would connive

    in civilized outrage

    yet understand the exact

    and tribal, intimate revenge.

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