As if he had been poured

    in tar, he lies

    on a pillow of turf

    and seems to weep

    the black river of himself.

    The grain of his wrists

    is like bog oak,

    the ball of his heel

    like a basalt egg.

    His instep has shrunk

    cold as a swan's foot

    or a wet swamp root.

    His hips are the ridge

    and purse of a mussel,

    his spine an eel arrested

    under a glisten of mud.

    The head lifts,

    the chin is a visor

    raised above the vent

    of his slashed throat

    that has tanned and toughened.

    The cured wound

    opens inwards to a dark

    elderberry place.

    Who will say 'corpse'

    to his vivid cast?

    Who will say 'body'

    to his opaque repose?

    And his rusted hair,

    a mat unlikely

    as a foetus's.

    I first saw his twisted face

    in a photograph,

    a head and shoulder

    out of the peat,

    bruised like a forceps baby,

    but now he lies

    perfected in my memory,

    down to the red horn

    of his nails,

    hung in the scales

    with beauty and atrocity:

    with the Dying Gaul

    too strictly compassed

    on his shield,

    with the actual weight

    of each hooded victim,

    slashed and dumped.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com